« Monsieur Kark, vous ne deviez pas bouger… » Il lance un regard noir à la médicomage qui tente de stabiliser Hélios le boiteux. Le Kark, trop fier, refuse toute aide et se tient tant bien que mal sur sa jambe gauche. Il prend une gorgée de cette bouteille de whisky pur feu qu’il a trouvé. Connaître le manoir du beau-frère (?) comporte ses petits avantages. « Au contraire, l’action me guérit maintenant disposez, certains ont plus besoin d’aide que moi… » Il s’était juré de laisser la bouteille à sa juste place lors d’évènements comme celui-là mais le besoin de déni se faisait trop fort. Comment est-ce possible… J’aurais juré que j’avais réussi à vaincre cette espèce de Mexicain-là et qu’on allait enfin gagner cette bataille… Calliope avait les choses en main, on allait l’emporter ! Tous nos efforts… Eh bah tous nos efforts pour quoi ? Pour… pour un transplanage éclair. Pas d’accord. Je refuse. C’est des foutaises. Foutaises ! « Savez-vous où est Calliope ? Ou Arutha ? Où est mon père par le Lord ! » C’est bien la première fois depuis des semaines qu’il demande à le voir, lui. Il ignore pourquoi mais il sent que seul lui – ou sa tante – pourrait donner un semblant d’explication à ce bordel.

Heureusement, Varian a retrouvé ma baguette à temps. Je ne sais pas ce que je ferais sans lui. Il prend une autre gorgée lorsque la douleur recommence à devenir pénible. Il rentre dans la pièce peuplée où quelqu'un s'occupe de son meilleur ami. « Comment va-t-il ? » « Il se porte bien mais… » « Alors laissez-le, j’ai à lui parler. » Hélios met la bouteille de côté. Celle-ci est encore bien remplie : preuve qu’il peut se modérer dans sa rage. « Ne me regarde pas comme ça, c’est pour m’engourdir des conséquences d’un de leur sale sort. » Il dit à moitié vrai. « Mec, je ne sais pas si tu peux le faire mais je m’en fiche. Dès qu’on sait ce qui se passe avec Calliope et mon père, on sort d’ici et on retourne là-bas. On ne peut pas les laisser gagner. Hors de question. » À ce point, il ignore s’il doit modérer ses propos ou s’enfoncer encore plus profond dans le déni et l’extrémisme. « Ou on va quelque part exploser des trucs. J'en ai besoin. Jusqu’à qu’on s’évanouisse s’il le faut… » Sans trop comprendre pourquoi, dès qu'il parle d'exploser des trucs, il cherche Olivia du regard. Je me suis promis de ne plus rien laisser aux Phénix et voilà que… Et voilà qu’on perd, que Salomé ait le visage tuméfié à cause d’un coup… Je la laisse aux soins des médicomages pour son visage mais ça ne restera pas impuni. La bataille n’est pas finie… Elle ne peut pas être finie… Raskine doit mourir, Londres doit être libéré. Il faut avancer. Se battre pour la patrie. Le peuple. Nos ancêtres très purs. Pour le Lord ! Toujours plus fort. Et si Varian refuse... alors j’irais voir d’autres gens, tant pis ! Même Olivia, si nous partageons le même sentiment...

Alors c’est donc ça l’échec. Le vrai échec. Celui dont on ne s’attend pas. Celui qui vous tombe dessus sans crier gare. Celui qui arrive alors que vous avez l’avantage. Car l’avantage, nous l’avions en fin de compte dans ce fichu théâtre. Les Phénix étaient mal en point, le gobelin souffrait de ma propre baguette comme il le méritait et le chaos qui régnait dans ce théâtre devenait notre alliée.
Et pourtant, aucun d’entre nous ne put prédire le retournement de situation.

L’everte statum du bras droit sorcier du groupe des Criterion’s me touche de plein fouet alors que le gobelin est au paroxysme de son agonie. Ejectée tout au fond du théâtre, mon dos rencontre douloureusement le mur en arrière-scène. Une douleur intense se propage le long de ma colonne. Il faut que je me lève. Il faut que j’y retourne. Mais alors que je suis sur le point de me lever, je sens une brûlure à ma cheville. La Marque me brûle. Le décor devant moi devient plus flou et change. Quelque chose me force à transplaner sans que je puisse y changer quoi que ce soit. D’un coup, la bataille du théâtre laisse place à des voix familières, qui ne comprennent pas plus ce qui vient de se passer, en pleine nature loin de Londres. Puis un autre transplanage plus tard, à l’endroit prévu cette fois, encore de nouvelles voix. De nouveaux blessés, des sorciers inquiets. Et moi, en cet instant, qui n’a qu’une seule envie : y retourner. Ne pas laisser cet échec inattendu en être réellement un. Remettre ces fichus Phénix à leur place, et ce putain de scroutt de gobelin avec. « Olivia ! » Cette voix, je la reconnaitrais entre milles. Et pourtant en cet instant, je n’ai pas envie de le voir. Je veux y retourner et leur faire payer. Continuant ma route à la recherche d’un des membres de mon groupe de mission, j’ignore sciemment mon petit-ami, dans un comportement qui ne me ressemble guère. Henry m’attrape alors par le bras, le regard plus inquiet qu’énervé. « Olivia, s’il te plait, laisse-moi t’examiner. » La supplique que je peux lire dans ses yeux fait évaporer temporairement ma colère et mon envie de retourner à Londres. « Très bien », soupiré-je à moitié résignée. Il m’installe sur l’une des tables amenées pour l’occasion et commence à m’ausculter. Je réponds à ses questions brièvement alors que mon regard retourne à sa recherche. Hélios, Varian, où êtes-vous ? Et Salomé, comment va-t-elle ? « Peux-tu m'expliquer ce qui vous est arrivé ? » Sa question est anodine, tandis qu’il continue de jouer son rôle de médicomage en me mettant dans les mains une potion à boire. Et si le ton de sa voix ne reflétait pas son inquiétude, j’aurais sciemment ignoré la question. Je lui explique alors brièvement la situation tout en jetant des regards par-ci par-là à la recherche de visages un peu plus connus. Mon regard repère alors au loin celui que je ne veux pas voir. « Ton oncle est là. » Sa bouche se tort. « Je sais. Bois ta potion et évite de te mettre dans des situations compliquées. » Son regard se plante dans le mien, un léger sourire se dessine sur son visage. Il agit comme s’il arrive à lire mes pensées tout en évitant de parler de Nicolas. Henry n'ajoute cependant rien de plus avant de me laisser pour un autre patient. La discussion attendra plus tard. J'imite alors son silence tandis que je trouve enfin Hélios, aux côtés de Varian. Le Kark semble déterminé, comme si lui aussi aimerait y retourner. Rectifier cet échec qui, pourtant, n’aurait jamais dû en être un. J’avale d’une traite ma potion et, oubliant instantanément le conseil d’Henry d’éviter les situations compliquées, me dirige vers Hélios et Varian. « Dites-moi que je ne suis pas la seule à vouloir y retourner pour leur faire payer. » Au moins, cela a le mérite d’être clair.

Comment la situation avait-elle pu basculer à ce point en leur défaveur ? L'instant d'avant, elle tenait la Wallas en respect, se repaissant goulument de ses gémissements souffreteux, celui d'après, elle valsait dans la vase, ses hurlements d'animal blessé déchirant l'air. Tout comme la balle avait déchiré son épaule. Putains d'armes moldues. Primitives, seulement faites pour détruire. Un peu comme elle, ce jour-là. Et répétons-le, la Layibadé détestait la concurrence.

La suite n'avait été qu'un imbroglio de mouvements et de sons par-dessus la douleur. Semblait-il que sa proie s'en était retournée vers le Dolohov et qu'elle avait brièvement senti la présence sa sœur, avant que, tout à coup, elle ne sente son corps glisser dans les affres du transplanage. Sa main toujours pressée contre son membre blessé, dont l'escarre s'était agrandie, elle avait regardé autour d'elle, affichant le même air perdu que ses compagnons. « Qu'est-ce que ... » Elle avait trouvé dans la poigne secourable d'Ajay l'aide dont elle avait besoin pour se relever, ignorant les vociférations folles d'Arutha Kark. Son regard fébrile cherchait la silhouette de Marie, heureusement non loin et indemne. Un soupir de soulagement lui échappa avant qu'ils ne soient tous reconduits au QG.

« Je suis étonné que vous ne vous soyez pas évanouie, avec tout ce sang ... » crut bon de commenter le médicomage chargé de sa blessure. « Hm ? » Elle agitait ses dreads pensivement, très peu intéressée par un quelconque contact avec le soignant. « Vos vêtements. Ils en sont gorgés. » Un sourire pernicieux avait alors fait tressauter le coin de ses lèvres carmin. « L'essentiel n'est pas le mien. » De fait, face à cette réponse bravache, le sorcier avait coupé court à toute tentative de conversation. Jusqu'ici, la jeune femme observait avec une indifférence crasse l'agitation qui l'entourait. Les terroristes auraient pris Londres ? Ben voyons ! Il n'était pas encore né celui qui la priverait de sa ville. « Guette Kayin, sé. » avait-elle ordonné à sa petite soeur. Leur aîné était resté au Mangrove avec Nande afin d'en assurer sa sécurité. Toute à ses fantasmes de suprématie, il ne lui traversa même pas l'esprit qu'on ait pu bouter le reste de sa famille hors de l'ancienne capitale. Pour elle, il était évident que s'il le fallait, ils y tiendraient un siège plutôt que de se laisser déloger.

Pourtant, elle sut à l'instant même où elle croisa les traits colériques de Kayin que d'une manière ou d'une autre, il avait échoué. « Non. » articula-t-elle difficilement, son visage se crispant à mesure qu'elle comprenait l'étendue de la catastrophe. Ignorant les derniers soins qu'on lui prodiguait, ainsi que les avertissements du médicomage, elle sauta sur ses pieds et fonça sur son frère. « NON. » « Je n'ai rien pu faire, Caly. » « NON NON NON. » Déjà, elle tapait du pied, sa voix montait dangereusement dans les aigus. Ils avaient perdu le Mangrove. Leur maison, également. Et où était Nande ? Baba ? Mama ? « Tu as échoué ! Je t'ai fait confiance ! Bon pou anyen ! Initil ! » Bon à rien. Inutile. Dures insultes à l'oreille déjà sensible de son grand frère. Un étau sévère se referma autour de ses dreads blondes, tirant sèchement son crâne vers l'arrière. Kayin riva son regard furieux à celui, habité, de sa cadette. « Arrête ça. Immédiatement. » Le tigre Layibadé n'était pas bien loin, derrière les canines proéminentes du plus âgé de la fratrie. Calypso déglutit. Il serra plus fort. Le sorcier savait comment dresser sa furie. « Un mot, sé. Un mot de plus et je ne réponds plus de moi. » Elle baissa les yeux. Se rassit tandis que Kayin allait s'enquérir de l'état de Marie. Et les larmes dévalèrent les joues de la jeune femme, lavant le sang et la poussière de la bataille perdue.

« Ma ... Madame Lagides ? » Dire que la domestique est surprise de trouver Scylla à l'entrée, tout juste descendue de sa calèche, est un euphémisme. Deux Pacificateurs entourent la moldue, mal à l'aise, celle que l'on a désigné pour reconnaître les visages alliés pouvant accéder au Manoir en ce jour troublé. Une lourde charge pèse sur les épaules et en d'autres circonstances, la rousse aurait au moins un sourire de commisération à son égard. Mais pas aujourd'hui. « Qui d'autre ? » s'agace-t-elle tandis qu'elle gravit les quelques marches qui la séparent de la porte. « Votre Marque, Madame. » ose un des soldats de son père, lui barrant la route. Un regard outré lui répond. « Vraiment ? Je veux dire, vraiment ? » Elle n'est pas d'humeur, ses yeux lancent des éclairs à en faire gronder une tonnerre imaginaire. « Ben ... Oui ? » Tout à coup, le Pacificateur est dans ses petits souliers. Madame Lagides a dit l'esclave. Quel débile. Si le patron revient, il risque une volée. Et de celles dont on se souvient ! « Déconne pas ! Allez-y, Madame ! » réplique son collègue en écartant l'autre, l'air de demander mais tu veux mourir ?! Non, il ne veut pas. Alors on laisse la traîtresse entrer dans ce qui est sensé être sa maison, bien qu'officieusement, elle ne l'habite plus.

Encore drapée dans sa cape de voyage, le rouge à ses joues trahit à quel point elle s'est pressée pour venir jusqu'ici - après avoir été refoulée à l'entrée de Londres à peine quelques minutes auparavant. Le hibou de Charmelle lui est parvenu à Częstochowa où elle était partie pour plusieurs jours afin de rencontrer un artiste dit prometteur. Elle avait sauté sur le premier portoloin, direction le Royaume-Uni, hantée par une bataille qui n'était pas sensée avoir lieu. Mais que s'est-il passé ? n'a-t-elle cessé de s'interroger, sans trouver de réponse adéquate. Seuls les rebelles étaient supposés se rendre dans l'ancienne capitale. Alors quoi ? Comment les Mangemorts avaient-ils eu l'information ? Que s'était-il passé là-bas ? Qui y était ? Ses talons martèlent le parquet alors que l'effervescence règne chez les Lagides. Sourde à la rumeur entre gémissements de douleur et conversations animées, elle se faufile, joue des coudes, voit certains s'écarter sur son passage en la reconnaissant. Soudain, un autre domestique passe dans son giron. Elle le saisit par le bras. « Hélios Kark ? » Surpris, l'homme la dévisage, interdit. « Hélios. Kark. » Un index se pointe dans une direction et elle relâche son étreinte brusque.

Bientôt, elle discerne les contours de son dos. Il est là. Il est debout. Apparemment bien entouré. Elle reconnaît Varian, évidemment. Ainsi qu'Olivia et ... La Sabordage ? Quelle équipée. Qu'importe, son cœur prit d'un emballement violent ne réclame que de voir le visage de son jumeau. « Hélios ! » Enfin, interpelé, il se tourne vers elle. En deux enjambées, elle a comblé la distance qui les séparait et balancé les bras autour de son cou pour le serrer contre elle. « Tu vas bien ... Tu vas bien ... » murmure-t-elle à son oreille, le soulagement perçant dans sa voix fébrile. Elle s'écarte, se tournant vers le groupe éclectique, les examinant, les stigmates du combat récent se lisant sur leurs traits. « Que s'est-il passé ?» Comme si, au fond, elle ne s'en doutait pas.

ll avait suffit d’un battement de cils et la situation avait de nouveau dégénéré. Ils étaient sur le point de gagner, elle en était persuadée … Mais voilà que Martha brûle jusqu’à la mort et une baguette vient se glisser sous la gorge de Marie, signant la fin de son combat. Qu’est-ce qu’il se passe? La confusion ne l’aide pas à saisir l’entièreté de la gravité de la situation, ni les quelques secondes qui suivirent cette question informulée. Lorsqu’elle comprend enfin qu’ils ont perdu cette manche contre leurs ennemis, son ventre se tord dans l’angoisse. Elle cligne à nouveau les yeux. Et maintenant? La pensée suivante s’évanouit dans un coin de son esprit lorsque la sensation désagréable d’être transplanée de force vient effacer tout le reste.

La nausée disparaît progressivement tandis qu’elle rouvre les yeux sur un décor différent. D’un côté, Marie est soulagée d’avoir échappé à Wallas et ses sous-fifres, d’un autre elle ne parvient pas à associer les derniers événements, encore sous le choc des émotions brutales. Autour d’elle grouillent les visages alliés, mais un seul l’intéresse seulement et lorsque ses yeux se posent enfin sur Calypso, l’incompréhension laisse place à un flot d’émotions indescriptibles. Sa sœur est blessée, sans doute sa seule certitude, mais l’heure n’est pas à l’inquiétude. Ils sont tous sains et saufs, prêts à être conduits au manoir Lagides. Et quand enfin sa sœur est prise en charge par un médicomage, Marie en profite pour s’asseoir dans un coin afin de récupérer après toute cette folie. Jambes repliées contre elle, la Layibadé laisse son regard se perdre dans le vide, entrant lentement dans un état léthargique, comme frappée par la fatigue soudaine. La voix lointaine de Calypso lui demande de surveiller l’arrivée de leur frère, ce à quoi Marie répond par un vague hochement de tête, toujours murée dans le silence. Elle n’arrive pas à réaliser. Elle ne veut pas réaliser. Parce que la vérité est trop brutale pour qu’elle parvienne à l’accepter.

L’arrivée de Kayin apporte soudain la nouvelle qu’elle redoutait tellement. Londres est vraiment tombée. Marie ferme les yeux, comme pour se conforter dans l’idée que tout ceci ne pouvait pas être vrai. Ils avaient perdu leur foyer une première fois. La répétition de l’histoire était bien trop pour une seule vie. Et elle a beau s’obstiner à garder les yeux fermés, les larmes parviennent à passer la barrière de ses paupières pour finir leur course sur sa mâchoire contractée. Quand elle rouvre enfin les yeux pour éclipser son unique signe de détresse, ses aînés en sont presque au point d’en venir aux mains. Elle n’intervient cependant pas. Elle sait qu’ils sont suffisamment matures pour ne pas se déchirer entre membres d’une même famille. Et bien que Calypso renvoie des mots bien injustes envers Kayin, Marie sait qu’elle ne les pense pas une seule seconde. Elle comprend cette rage, bien qu’elle ne l’exprime pas.

Lorsque l’aîné vient vers elle, Marie s’efforce de se relever pour lui faire face, le visage neutre mais néanmoins habité d’une tristesse sans nom. « Ne lui en veux pas. Les dernières heures ont été éprouvantes. » Articule-t-elle avant que Kayin ne puisse parler en esquissant un sourire désolé. « Je sais, tu as fais ce que tu as pu. C’est ces monstres qui ... » Sa voix se brise comme éclat de verre et les mots se perdent dans sa gorge étranglée. Elle aurait voulu être forte, mais c’en était trop pour une journée. Puis ignorant sa réticence pour les contacts physiques, Marie vient se glisser entre les bras de son frère, discernant sa voix comme à travers un épais brouillard lui répéter ça va aller.

Hélios sourit lorsqu’Olivia signe présente. La bataille l’a laissée dans un état acceptable. Son respect pour elle grimpe – déjà qu’il la respectait beaucoup avant – et il l’accueille dans son cercle. Par contre, sa mine change vers la surprise lorsqu’Isilde Sabordage se pointe au rendez-vous, avide d’une contre-attaque. D’un mouvement un tantinet méprisant, il prend une petite distance de la Basique mais il finit par lui sourire. Il s’est défoulé sur Nero : la haine du Kark envers ses pairs a reculé et il se sent prêt à discuter avec elle avec un semblant de civilité. Sans insultes. « Sabordage, tiens donc. Vous ne manquez pas d’audace. » Il tend sa bouteille de whisky pur feu à Isilde, affichant un air de défi. « Votre bravoure pourrait nous être utile. », annonce-t-il, plus inclusif peut-être qu’il n’a jamais été de sa vie. Que deux personnes se rallient à sa folie adoucie son humeur et, dans un paradoxe complet, enflamme son envie de vengeance.

Ses traits s’assombrissent quand Varian quitte leur groupe pour rejoindre Rowena. La dernière fois, il s’agissait de sa sœur. Maintenant, la sienne. À quand la barbarie Phénix s’arrêtera ? Néanmoins, le frère sait qu’aucun terroriste n’a touché sa sœur – autrement que pour des fins qu’il préfère nier. Il sait à qui revient la faute. Arutha. Le sentiment demeure le même : il jette un œil au clan Dolohov et revit la soirée de l’attentat du Château Kark. L’impuissance, la rage et l’envie d’éclater tout ce qui peut l’être. De partir – très loin – à la quête de connards à exterminer, venger chaque injure pour laver la peine de ceux qu’il aime… Il ravale sa salive. Il ignore si son meilleur ami rejoindra son escouade mais s’il le quitte, son ego le prendra avec maturité.

Il revient, l’air de vouloir ravager des montagnes et assécher des océans. Hélios hoche la tête lorsqu’il lui parle du plan. L’hériter jette un œil de gauche à droite. Ma tante, père… Personne. Tu as été préparé à ça toute ta vie. Maintenant ils te regardent toi. Tu dois proposer quelque chose. Quelque chose de réaliste mais qui contentera tout le monde… Plus, qui les inspirera à continuer ce combat. Coûte que coûte. Il inspire avant de dévoiler son plan : « La brigade magique est probablement déjà sur place pour encercler Londres. Nous ne pouvons rester ici pendant que le peuple s’inquiète et remette en question notre compétence. Nous, Mangemorts, devons apporter notre soutien. Faire acte de présence. » Pause. « Aidons les réfugiés, attrapons les terroristes aux alentours… Et montrons leur ce qui en coûte de pervertir l’ordre des choses. Mais surtout… » Il pénètre les pupilles du Dolohov avant de revenir au groupe. « Montrons à ces lâches qu’ils ne sont en sécurité nulle part. Qu'aucune barrière magique les sauvera indéfiniment. Il y a des ruines en périphérie : brûlons-les. À minuit, les flammes les plongeront en plein jour et les empêcheront de dormir. Que la peur s’embrase comme le feu sur du bois sec. » Hélios est inspiré : la volonté de destruction est une grande poétesse. « Nous allons… » Son monologue est coupé net par la voix de sa sœur. Il écarquille les yeux à son prénom, se retourne et réceptionne sa chair, son sang. Sur le moment, il oublie toute son équipe et la serre avec autant d’amour qu’il réserve de haine à ses ennemis. « Je vais bien. », déclare-t-il en reculant avec maladresse. Le Kark boîtera quelques jours, voire une semaine entière. Que s’est-il passé ? Hélios racle sa gorge. « Ils ont pris Londres, Scylla. » Les terroristes n’ont reculé derrière aucune perfidie… C’est ce que j’aurais aimé lui dire. Mais le duelliste sait. Il sait que sa jumelle participe à cette perfidie et… il trouve encore la force de l’aimer. Il ne croyait pas cela possible, encore moins à cette heure où il promet le Feudeymon aux traîtres à leur sang. Aucun mot sur Nero. Elle le saura bien assez vite qu’il respire. Et qu’il va bien. Enfin aussi bien qu’un mec qui a vu sa mère se faire lacérer la gorge. Ça, ce n’est pas de mes affaires. « Rejoins Salomé, s’il te plaît. », lui dit-il à voix basse, ce qui tient du défi dans le chaos ambiant. « Elle a reçu des coups et elle a besoin de toi. Quant à moi… je dois partir. Bientôt. Je reviendrai ce soir, d’accord ? » Et là, on pourra discuter. Si tu veux. Je m’excuserai pour ne pas avoir pensé à la protéger. Mais avant… Il se tourne ensuite vers Vaisey, Dolohov et Sabordage, en attente du moindre commentaire sur son plan. Le moindre mot annonçant le début du déluge du feu.

Ignorant la commotion environnante, le médicomage s’affairait, priorisant les blessés sévères et ceux de sang pur. Il ne pipa pas mot sauf si nécessaire, guérissant froidement mais avec doigté tous ceux traités sous sa baguette. Il fermait les plaies, soudait les os, guérissait les brûlures sans y penser. Le son ambiant se frappait à un mur invisible, l’homme indifférent. L’appel avait été fait et il avait répondu sans rechigner. La journée avait été longue, une manœuvre médicale particulièrement délicate ayant prise de nombreuses heures suivie d’innombrables rencontres toutes aussi agaçantes les unes que les autres. Grand bien aurait-il été qu’il participa à cette opération, mais les responsabilités sur ses épaules l’avaient retenu. Il fit mine de vouloir se masser le front avant d’arrêter, sa main et alliance souillée de sang semi coagulé. Il ferma les yeux une demi-seconde, un mal de tête perçant lui traversant le crâne. Il ignora la pression renfermant sa tempe et poursuivit son travail invariablement. Londres était perdue. Un rictus mauvais illumina brièvement le visage pâle de l’homme. Plus de maux de tête et de discussions enflammées à avoir. L’idée même l’épuisait. Les traîtres avaient gagné une bataille, mais la guerre rageait toujours plus fort. La défaite, bien qu’encore non officielle mais évidente, était un coup dur et les conséquences d’un tel résultat feraient mal directement et indirectement. L’immuabilité du système et ses bienfaits étaient testés. Il était de leur devoir de solidifier leur idéal et de se gagner une victoire. Ils ne pouvaient se permettre de perdre.

Infatigablement, il passait de patient à patient sans se reposer, concentré sur la tâche sur ses bras. Les manches de sa chemise blanche relevées aux coudes, il appréciait la simplicité de sa tâche. Son désir d’être présent absent, il n’en était pas du moins soulagé de trouver une excuse pour sortir.