Encore dans les doux bras de Morphée à récupérer de ses nombreux cabossages, la Callaghan avait raté le discours du prêtre. De cet enfoiré. De cette raclure. Petite pine de doxy morbiniteux. C'était presque heureux pour Durham qu'elle ait été dans le coltard, sinon, une main à couper qu'elle se serait jetée à sa gorge à peine aurait-il fini son petit discours de récupération. D'accord, parvenir à couper la chique de ce putain de Mervyn Kark, ça, c'était un coup de maître, impossible de le nier. De fait, la Nouvelle Inquisition avait enfin une existence propre, serait enfin reconnue. Mais pour quoi faire, au juste ? A part mettre ses ouailles un peu plus dans la mouise, ça servait à quoi, bordel ? A anéantir le travail de l'Ordre, évidemment. A assouvir ses petits délires démago'. Elle en aurait quelques-unes à lui en compter quand elle le croiserait, ce fils de sa race. Quoi que non, Obbie, même sous son visage tout rouge et colérique, avait été très clair lorsqu'il lui avait rapporté les derniers événements : « Je sais c'que tu penses, monkey. Sauf que tu vas rien dire, rien faire et laisser ta mère régler ça. » Autant elle pouvait se jouer de son père adoptif sur certains points, autant la jeune femme avait conscience des limites qu'il imposait et qu'il ne fallait surtout pas outrepasser. Elle tenait quand même un peu à sa peau.

Quoi que, ce point était à tout le moins un brin discutable. Elle avait failli y passer. A un quart d'heure près, l'embolie la guettait. Le médicomage qui l'avait prise en charge avait bien insisté sur ce point à son réveil. Enfin, dans son semi-coma tandis qu'on la reconduisait sous sa tente, histoire qu'elle s'achève à l'abri des regards. Elle se souvenait vaguement que sa famille et ses amis s'étaient relayés à son chevet, du moins jusqu'à ce qu'elle revienne tout à fait parmi les vivants et réclame haut et fort qu'on "lui lâche les bottes". Après avoir dit merci, bien entendu. Maintenant que toute envie de repos l'avait quitté, elle avait juste besoin d'un peu de solitude. Le poids de la journée lui avait dégringolé sur les épaules et décidé qu'elle ferait le meilleur perchoir qui soit. Des images terribles hantaient son esprit à peine osait-elle refermer les yeux. Elle entendait à nouveau Nero hurler. Voyait Kiara s'écrouler. Et le reste. Le sang. Les cadavres. Les acromentules. Cette PUTAIN DE STATUE. Et Sam. Sam qui étouffait. Con de Jones. Assise en tailleur devant la chaleur agréable d'un feu, elle sentit Whisper s'agiter quelque peu. Il avait du sentir son trouble. Ou autre chose, à en juger par la voix qui l'interpela doucement. En parlant du loup ... Incapable de décider si elle aurait envie de lui brailler dessus - l'habitude, certainement - ou de sourire, elle rencogna sa bouche dans le col de la veste informe et trop grande qu'elle avait enfilé en sortant de sa tente. Au moins, elle n'empeste pas le chocolat. Elle ne veut plus jamais entendre parler de chocolat de sa vie. Elle est écœurée  Pour pleins de raisons. Mais l'Américain n'en fait pas partie. " 'Va. " marmonna-t-elle avant d'allumer à la lueur des flammes la cigarette qu'il lui a généreusement offerte. Tant pis pour son poumon à la con. Il s'est remis d'une côte cassée, il survivra bien à un peu de tabac. Elle apprécia un instant la saveur piquante et délétère du bâton, laissant un silence planer. Pas le genre de la maison, normalement. Lizzie était plutôt de ceux dont on entend la présence avant de la voir. Ceux qui saisisse n'importe quelle occasion pour faire entendre leur voix. Pour ne pas dire qu'elle était, à certains moments, carrément atteinte de diarrhée verbale. Et c'est pas Sam qui va l'aider. Sam qui l'évite. Sam qui lui parle pas. Sam qui détourne les yeux quand elle passe par là. Elle sentit la colère monter en elle, comme une vague aussi brûlante que le feu qu'ils se sont entendus pour fixer bêtement. " T'es nul, comme nounou. Et je veux plus faire de missions avec toi. " Voilà, le couperet était tombé. Les mots avaient dévalé sa langue avec une hargne qu'elle n'avait pas adressé à quiconque depuis bien longtemps. La Phénix était sanguine, butée, casse-cou et tout un tas d'autres défauts, mais pas méchante. Alors pourquoi tant de haine ? Qu'est-ce qui la poussait, tout à coup, à se montrer aussi verte avec son compagnon de faction ?

La O'Meara avait bien des choses en tête. Trop. Ce qui la rendait horriblement maladroite. Pour autant, elle n'en avait pas fini. Il fallait que ça sorte. Il fallait qu'elle le dise. Une bonne fois pour toutes. Parce que si elle se taisait, si elle laissait les démons de ses cauchemars infiltrer son subconscient, si elle taisait l'affreuse vérité, elle perdrait tout ce pour quoi ils se battaient depuis si longtemps. Il n'y aurait plus aucune lumière pour éclairer les ténèbres de leurs existences tumultueuses. Si elle ne croyait pas au foutu Dieu de Durham-le-débilos, elle avait sa propre foi. Incandescente. Alimentée par l'espoir et un amour infini. " J'ai cru que Kiara et Nero, ils allaient ... Et Obbie ... " tenta-t-elle de reprendre avant de s'apercevoir que quelque chose lui bloquait la gorge. Elle inspira profondément, se resservit une petite bouffée de cigarettes au passage. L'herbe du courage. " J'ai cru que t'allais étouffer dans ce cocon gluant dégueulasse ! Que l'autre il allait te couper en deux avec son diffindo ! J'ai presque vu les avada te frôler la barbe ! Et quand t'es tombé sur ta cheville, là ! Tu peux pas dire que moi, je t'ai fait peur quand ... Rah ! Fait chier ! " Whisper n'appréciait pas cette agitation soudaine. Après avoir redressé les oreilles, il se redressa sur ses pattes arrières, aux aguets. Quelle mouche piquait ses maîtres, hein ? Caressant fébrilement son encolure, Lizzie tâcha de le calmer, redescendant d'un cran par la même occasion. " T'as pas le droit de dire que moi, je t'ai fait peur quand je t'ai imaginé mourir mille fois. Je veux bien que tu m'évites, que tu me parles plus, même si je sais pas pourquoi, ce que j'ai fait ou pas fait, ou je sais pas, et t'as le droit de pas m'aimer, mais par contre, t'as pas le droit de crever, Sam. Ca, t'as pas le droit. " débita-t-elle d'une traite en conclusion entre aveux et morbide. Piqué par la détresse que trahissait une paire de larmes dévalant les joues de la jeune Phénix, pourtant plutôt la dernière quand il s'agissait de s'abandonner à ce genre de faiblesse, le chien s'empressa de venir cogner son museau contre son cou. Elle referma ses bras autour de son pelage, tout en évitant soigneusement le regard de l'autre intéressé. Voilà. C'était dit.

Sam est en colère. Elle le sent dans sa voix tout comme elle remarque le rouge à ses joues tandis qu'elle se débarrasse de la paire de larmes traitresses. Et c'est rare. Surtout contre elle. S'il peut impressionner par sa carrure, la Phénix a vite remarqué qu'il était plus doux qu'un agneau avec les gens. Enfin, les gens biens. Les Mangemorts comptent pas. Rien que de par ce constat, il serait bien plus raisonnable de redescendre d'un étage et de tenter d'apaiser les esprits avant que cette gentille petite scène autour du feu ne tourne à l'eau de boudin. C'est ce que Jane aurait fait. La jeune femme l'a suffisamment vu oeuvrer pour savoir exactement comment sa mère aurait réagi à sa place. Elle aurait lu entre les lignes de l'ire de son compagnon, aurait fait appel à tout son self-control et aurait repris chaque phrase, chaque argument, jusqu'à démontrer qu'en réalité, ils étaient juste menés par une émotion dominante et délétère. La peur. L'un comme l'autre. Celle qui saccageait tout sur son passage. Alors, ils auraient compris. Et peut-être auraient-ils pu endiguer une potentielle dispute.

Sauf que c'était de Lizzie "Ouragan" O'Meara dont on parlait.
Tête de mule, aussi.

« Mais ... J'te prie ? Répète pour voir ! » qu'elle commence à s'agacer, Whisper relevant les oreilles et s'affaissant de nouveau. La bête n'est pas craintive, sauf lorsqu'il s'agit de l'humeur de ses maîtres. Maintenant que les bras de la brune l'ont abandonné, il préfère se tasser sur ses pattes avant, attendant que la tempête éclate comme un marin sentant le vent tourner. Il n'y a plus qu'à s'accrocher. « J'ai rien failli claquer du tout avec mes potions, crétin de la lune ! C'était du revigor en bouteille pour justement éviter de clamser sur le champ de bataille ! Tu crois pas que j'ai senti qu'après mon petit saut de l'ange, je sifflais à l'insu de mon plein gré ? » Elle est aussi empourprée que l'Américain, à présent, la faisant ressembler à un poisson-lune sur le point d'attaquer. Entre ridicule et ... Ridicule. Oui. « Et je suis pas partie sans vous, j'ai pris un putain d'everte qui m'a envoyé dans le décor ! Tu croyais que j'm'étais barrée m'envoyer quelques litres de chocolat en solo, ou bien ? » Elle était outrée, tout simplement outrée, la donzelle, qu'il puisse penser que sa maladresse toute Callaghienne puisse atteindre un tel niveau de bêtise. D'accord, elle n'avait jamais été réputée pour son esprit vif sur certains points, mais tout de même ! Elle en haletait presque de rage qu'il ait une vision d'elle aussi erronée. Elle songea un instant à se lever pour rajouter quelques moulinets des bras, histoire d'y mettre l'effet et les formes, mais se ravisa bien vite. Jones n'avait pas tort sur un point : elle n'avait pas été très loin de manger les pissenlits par la racine et son corps se chargeait de le lui rappeler. A la place, elle tira méchamment sur la cigarette qu'il lui avait offert, avant de reprendre : « Pis merde, on s'en fout, voilà. Tu me prends pour la plus grande crétine que ce monde ait porté depuis la naissance de Mervyn Kark. Tu m'aimes pas, ça se voit. Quand on aime bien quelqu'un, on se met pas à l'éviter du jour au lendemain sans raison, juste après l'avoir ... L'avoir ... BREF. On fait pas ça quoi. » Mais quel âne bâté, vraiment ! Noir ou blanc, toujours ! Les nuances, c'était pour les faibles. La psychologie aussi, visiblement. Toute renfrognée, elle envoya valser d'une pichenette le mégot de sa clope. Le papier s'embrasa une brève seconde avant de disparaître. Elle était si aigre. Si fatiguée, aussi. Enfonçant les mains dans les plis de sa veste, elle se décida enfin à regarder dans la direction de son compagnon. Ses prunelles luisaient encore, sans qu'il soit possible de déterminer si c'était dû aux flammes qui les éclairaient ou à quelques mauvais sanglots qu'elle retenait encore. L'orage retombait comme il était apparu. Elle avait épuisé le peu d'énergie qu'elle avait récupéré. « Je pensais qu'on s'entendait bien. Moi, je t'aimais bien. Non, je t'aime bien. Non, en fait, je t'aime beaucoup. Pas comme j'aime Nero, hein. Ou Obbie. Plutôt genre ... » Plutôt genre pitié enlève ton tee-shirt et je fais tomber le pantalon. Sauf qu'elle ne pouvait décemment pas dire ça. Et puis surtout, cela allait bien au-delà de ça, que ce genre de bas instincts. Au-delà du simple désir. Seulement, c'était très difficile à exprimer clairement. Peut-être parce que cela l'effrayait. La peur : on en revenait toujours à ça. Après qu'un silence encore plus pesant se soit installé, elle inspira un grand coup. « Plutôt genre je t'interdis de mourir dans mes bras ou ailleurs parce que je crois que je t'aime tout court. » Une traite. Elle avait débité ça tout d'un coup, sans plus le regarder du tout. Il était même possible qu'elle ait engouliné quelques syllabes et pas parlé très fort. Pourvu qu'il ne lui demande pas de répéter, elle en serait absolument incapable.

Bon bah, finalement, c'était pas si difficile. Et puis, foutu pour foutu, autant se la jouer kamikaze jusqu'au bout. On ne se refaisait pas.

Ohlala ! Le vent qu'elle va se payer ! Genre grosse rafale à quatre-vingt dix dans son joli minois tout cabossé ! Elle imagine déjà la tornade lui décoiffer le chignon - qu'elle n'a pas, c'est pour les coincées du fondement comme Scylla Kark, ces trucs-là. Ca va être barbare ! Mais elle s'en fiche, la Lizzie, parce qu'une vérité avouée est toujours quelque chose en moins pour vous peser sur la conscience. Une fois débarrassée du caillou dans sa chaussure, on ne boîte plus. Même si la plaie qu'il a eu le temps d'y faire risque de piquer encore quelques temps. Pas grave. Vraiment pas grave. Elle s'en remettra. Donc elle peut l'encaisser. Qu'il lui dise que c'est pas réciproque. Qu'il lui avance pleins d'arguments bateaux du genre « t'es trop jeune », « c'est pas toi, c'est moi » ou n'importe quelle bêtise qu'il pourrait facilement emprunter à Nero, le briseur de cœur - et pas que - officiel des Phénix fugitifs. Voilà. Ça ira. On fera avec.

Sauf que la tempête qui la percute est d'un discours tout à fait différent. Alors qu'il s'étouffe à moitié avec son inspiration létale, il ... Par toutes les catins de Mervyn Kark ! Elle se fait engueuler ! « C’est moi, qui t’aime, j’devais te l’dire avant ! » Soufflée, les yeux ronds et la bouche grande ouverte, elle ressemble à un poisson sorti de son bocal. « Nnnh ... N-hein ? » qu'elle échappe, interdite, papillonnant des cils. Elle a dû mal entendre. Commotion cérébrale, tout ça. Elle se fait des films. « Tu ... HEIN ?! » qu'elle ahane encore, à court de verbes plus éloquents. Tous ses traits se crispent, faisant écho à l'agacement de son acolyte. Il semble souffrir de sa révélation alors que franchement, y a pas de quoi. Enfin si. Enfin non. Putain, mais c'est quoi, ce bordel ? Le voilà qui s'explique, furieux, d'abord recroquevillé entre ses doigts, puis se mettant à faire les cent pas. Et qui continuent de gronder après elle, comme si elle avait fait quelque chose de mal. Des mois de quoi ? Pourquoi ? Comment ? Bah non, rien, elle a rien vu du tout, la Callaghan. Et personne a cru bon de l'informer ! Parce qu'il y avait des gens qui savaient, qu'il était amoureux ? Comment se fait-il qu'elle soit la dernière au courant ? Qu'est-ce qu'elle a encore raté dans sa foutue vie ? C'est pas Merlin possible, ça ! Ses prunelles jouent au ping pong en suivant le fossé que Jones est en train de creuser en tournant autour du feu. Il doit avoir du sang sioux, celui-là. Quant à elle, elle a perdu tous ses moyens. Elle s'était préparée à se prendre une veste, pas un coup de pelle à l'américaine. Sioux et quaterback raté, éventuellement ?

« NON MAIS T'ES PAS SÉRIEUX ?! » qu'elle s'exclame tout à coup, se redressant tellement vivement que la tête l'en tourne. Pas grave. Ses esprits lui reviennent en même temps que son ire. Voilà, on fait des efforts, on essaie d'être raisonnable, de ne pas s'énerver, mais il lui faut un peu d'aide tout de même. Cependant, on ne peut pas dire que Sam soit d'un grand secours. Pas du tout, en fait. « T'attendais que je vois ? T'attendais qu'on me dise ? C'est pas possible ! Putain de Kark ! » Sa ponctuation préférée. Il fallait au moins ça pour appuyer son effarement. En deux enjambées mal assurée, elle alla se planter devant le Phénix. Alors là, il ne lui échapperait pas. Non, môssieur avait des comptes à lui rendre. « Et toi, tu faisais quoi, durant tout ce temps, hein ? A part attendre et me faire deux-trois allusions un peu salaces et me galocher dans un moment d'égarement ? Hein ? Tu faisais quoi, blondie ? Tu m'expliques comment j'étais censée deviner que je t'avais tapé dans l'oeil pour de vrai ? Que tu ... Développais un truc ? T'as vu la vie qu'on mène ? Tu crois que c'est la première chose qui me saute à l'oeil quand on rentre dans une baraque ou qu'on plante un campement ? Ou quand j'apprends la voltige avec une petite pine de Mangemort pour professeur ? Non mais allez ! Fais-moi rêver ! T'attendais quoi, toi, pour me le dire ? FAIRE QUELQUE CHOSE ! N'IMPORTE QUOI ! C'EST TOI QUI FAIS CHIER, VOILA ! » Alors qu'elle ferme les poings, le visage congestionné par la colère, elle en oublie qu'ils sont dehors, à la merci de n'importe quelle oreille. Qu'ils ont l'air tellement stupide, les deux, à s'éructer dessus. Alors qu'ils viennent de se le dire. Ils s'aiment. C'est peut-être ça, finalement, le problème.

Paraît-il que les amoureux parlent le même langage. Visiblement, ces deux-là ont dû rater les cours, à les voir s'empêtrer dans leurs dialogues de sourds. Rouges de colère, congestionnés, leur chien tournicotant entre leurs jambes, effrayé de les voir se brailler dessus tels deux ennemis. On a connu moins violents comme préliminaires, quand même ! Plus romantique aussi, comme révélation. Pas de bisous-bisous à l'horizon, juste deux silhouettes hargneuses qui se confient et se défient. Malgré la fêlure qu'elle sent dans sa voix, bien qu'elle perçoive que le malaise de l'Américain aille au-delà d'un simple embarras de s'être fait prendre la main dans le pot ce confiture, ses phalanges continuent de blanchir. Ses prunelles lancent les éclairs que charrient une tempête intérieure. Elle n'est même pas sûre que son ire soit destinée à Jones, finalement. « T'es con. T'es vraiment complètement, mais alors totalement, con. » réplique-t-elle avec toute la finesse dont elle est capable. C'est-à-dire, absolument aucune, en cet instant. Elle se sent blessée. Qu'il ait pu croire qu'elle se jouait de lui. Qu'elle s'amusait de sentiments dont elle n'avait pas connaissance. Et pourquoi on ne lui a rien dit, hein ? Mais si, on le lui a dit.

Obbie et Scarlett qui faisaient des allusions graveleuses avant de se jeter un godet, elle qui haussait les épaules face à leurs plaisanteries. Pensant que ce n'était que ça : des blagues, comme ils en font toujours entre eux. Parmi toutes les discussions sérieuses relatives à leur survie, à l'avancée de la cause, aux malades et blessés à veiller, il fallait laisser la place à un peu de légèreté. C'était le fonctionnement du crew. Alors, elle n'avait pas compris. Et refusait toujours de comprendre. Parce qu'elle avait honte aussi. Sourde et aveugle. A se demander comment, avec tant de handicaps, elle était encore en vie. « Si tu penses que c'est mon délire de m'amuser de ce genre de trucs ... Si tu crois que c'est mon genre, franchement ! Jones, tu m'connais pas ou quoi ? A part me mater le derrière, tu faisais quoi pendant tous ces mois ? Semblant de m'écouter ? J'y crois pas ! FRANCHEMENT ! » Au moins, elle était redescendue d'un octave, au grand soulagement de Whisper, lequel cessa de couiner comme un perdu. « J'croyais que toi, t'étais pas sérieux ! T'es pas le premier à être gentil, à me dire des mots doux, à m'embrasser - enfin, les autres ont essayé hein, mais voilà -, parce que ça fait passer l'temps, parce que tu viens de débarquer dans un pays que tu connais pas, parce que je suis la fille Callaghan et qu'on sait pas, ça peut être utile, parce que je suis sympa et pas trop farouche. J'pensais que tu m'voyais, tu sais, comme ta petite chose à surveiller chèrement, parce qu'on te l'a demandé, tout ça ! Bordel ! Bientôt, tu vas m'dire que c'est de ma faute ! » Si ces poings s'étaient desserrés, c'était pour mieux laisser le champ libre à ses mains de manière à ce qu'elles viennent relever ses mèches folles. Bras croisés derrière la tête, elle n'en paraissait pas plus calme pour autant. Le fait était qu'à part Lloyd, elle n'avait jamais connu de vraie relation. Et comme elle avait quinze ans, on ne pouvait pas dire que ce fut très ... Adulte, comme liaison. Il y avait eu des amants d'un soir ou plusieurs, de belles aventures, mais rien de plus. Elle ne fuyait pas les sentiments. Ils n'avaient simplement pas le temps de naître. « Et c'est pas ma faute ! Ouais, tu m'as embrassé, et quoi depuis, hein ? Ah bah pour me coller au train en tant que nounou, y a du monde, mais si y a pas besoin, j'te vois pas ! Aujourd'hui, c'était la première fois que tu m'regardais depuis ! Genre que tu faisais pas comme si t'avais pas un hippocampe magique au derrière dès que je rentrais dans une pièce ! Elle est où la logique, putain ?! » Ses membres retombèrent le long de son corps et elle secoua rageusement la tête. « Oh et puis merde ! Ca me gonfle ! Tu m'gonfles, Jones ! »

Et sur ces mots, elle pivota, filant droit vers sa tente d'un pas vif. La tête lui tournait, sa gorge lui brûlait d'avoir tant hurlé tout du jour et de ce début de nuit. Sans parler de ses jambes, dont la fébrilité menaçait de la faire choir en plein milieu de cette pseudo conversation. Enfin, de cette dispute plutôt. Se battre. Toujours lutter contre quelque chose. Quelqu'un. Marre. Fuck. Lizzie out. Elle se laissa tomber sur son matelas en grognant, bardant son vieil oreiller de coups vengeurs. Une gamine, vraiment. Jusqu'au bout. Un tourbillon de pensées contraires lui lacérant l'esprit. Voilà, elle avait fui telle une pleutre de premier degré et déjà, elle s'en voulait. Elle se redressa, prête à y retourner. Ca finira pas de cette manière, foi de O'Meara.

Déterminée, la O'Meara. Farouche, les lèvres toutes pincées, prête à en découdre, elle s'en retourne vers l'entrée de la tente, avec en tête la certitude que la couardise devrait lui passer sur le corps avant de lui retourner le crâne. Oui, elle avait le droit d'être fatiguée, épuisée, harassée, par la journée qu'ils venaient de vivre. Personne ne lui reprocherait d'avoir eu peur pour sa famille et ses amis, car c'était à ce sentiment que l'on reconnaissait les vrais combattants. Et son caractère de porcelet mal dégrossi, disons qu'il n'était un secret pour personne. En revanche, ses proches auraient été surprise, voire déçus, de la voir se défiler lors d'une altercation, qu'elle qu'en soit le sujet d'origine. Lizzie, elle était plutôt du genre à le créer, le barouf. C'était de ses organes que le tintamarre résonnait le plus fort. Tambours battants et cor au jour. Boum bam bam boum. Sauf que ce soir, il s'agissait des échos de son cœur frappant sa cage thoracique. Boum badam boum. Alors, elle y retournait. Comme si elle pressentait que quelque chose d'important, d'essentiel même, se jouait cette nuit. Comme si elle risquait de manquer l'une des plus belles choses qui pourraient jamais lui arriver.

Ses pas décidés se stoppèrent net. Quelque chose avait failli la heurter. Quelqu'un. Jones. Jones qui était là, l'avait finalement suivi. Jones qui la regardait, les émotions indéchiffrables parmi les tourments qui tournoyaient autour d'eux. Elle ouvrit la bouche. Rien n'en sortit. Muette. Tant mieux. Elle aurait encore tout gâché. Elle préférait sentir les doigts de l'américain trouver le chemin de son visage. Et leurs lèvres se sceller en ce baiser peu commun. Peu commun parce que pour la première fois de sa vie, la Phénix se sentit ... Hésitante. Non pas qu'elle n'en voulait pas, par Merlin, rien à voir ! C'était simplement que ... Merlin, si, qu'est-ce qu'elle en voulait ! Elle se serait damnée pour des centaines, des milliers d'autres, jusqu'à ce qu'elle soit vieille et ridée. Au moins. Pour peu qu'elle en ait l'occasion. Une colonie de petits papillons s'était logée dans tout son corps, émettant quelques délicieuses vibrations dans ses entrailles. En réalité, alors que leurs bouches se rencontraient, loin du contexte euphorique de la bataille, la jeune femme réalisait qu'il y avait eu les autres. Et que maintenant, il y avait Sam.

« Je t'aime. » crut-elle bon de répliquer en rompant l'échange, juste le temps de ces trois petits mots chargés d'un engagement qu'elle ne connaissait pas. Mais voulait bien prendre, dix fois, cent fois, pourvu qu'il reste là. Pourvu qu'il se contente de cette maigre excuse à son comportement, à sa bêtise, à sa furie, à sa lâcheté. Pour mieux enserrer son tee-shirt entre ses doigts, le rapprocher d'elle, sa main libre venant capturer la nuque du blond. Un autre baiser, plus profond. Fiévreux. Quelque chose se réveillait, se déversait. Elle conjurait l'effroi d'Avalon, les éclairs délétères multicolores, les gémissements de douleur qui hantaient encore ses tympans. Elle sublimait la laideur, la transformait en volonté puissante de non plus survivre, mais de vivre. Pas seulement aujourd'hui, demain aussi. Le besoin impératif de le sentir encore davantage, sans barrière quelconque, l'envahit avec violence. « Cette fois, tu vas nul part. » souffla-t-elle contre sa bouche, avant de s'écarter. L'électricité dans l'air remonta d'une paire de volts alors qu'elle faisait descendre la glissière de sa veste et s'en débarrassait sans autre forme de procès. Non, nul part. Nul part d'autre qu'avec elle.

Elle les sent, sous ses doigts, les creux sinueux de ces cicatrices et de ces balafres dont elle ne connait pas les origines. Et elle réalise, Lizzie, qu'elle est loin de tout savoir de son américain. Ce type qui lui a collé aux basques des mois, qui lui a posé aussi peu de questions autant que, tiens, certainement qu'il les évitait aussi. Sur cette peau qu'elle dessine de ses mains, il y a une histoire, un passé qu'elle n'a pas pris la peine de soupçonner. Avant son vieux, avant la vie de fugitif, il y avait quoi, au juste ? Il y avait qui ? Et elle se surprend d'une colère aussi soudaine que mordante, contre des inconnus, peut-être morts, au moins sûrement loin, qui se sont octroyés le droit de marquer son compagnon, de lui infliger des plaies qu'il devrait arborer toute son existence de banni. Proscrit d'une société où leur étreinte serait mal vue, condamnée sur la potence de leurs conneries de bonnes moeurs. Elle s'en fout, la O'Meara. A un point inimaginable. Pas seulement parce qu'ainsi fut son éducation, mais surtout parce que toutes ces sensations qui rugissent en elle sont si réelles, si douces et délectables, qu'elle pourrait bien se conduire elle-même à l'échafaud pour peu qu'on lui garantisse qu'elle les retrouverait dans l'au-delà. Aucune cohérence. Aucun bon-sens. Foutu pour foutu, elle les suivra tous en enfer.

Crack. L'attache de son soutien-gorge cède. Tout vêtement est précieux, pour eux. Ils n'en ont pas des mille des rechange et chaque bout de tissu vaut cher. Elle s'en fout. Qu'il arrache, coupe et débarrasse. « Enlève tout, avant que j’déchire tout. » Un sourire rendu, les yeux brillants dans la pénombre qui les entoure et les couve de son auréole intime et bienveillante. Un peu carnassier. « Chiche ? » Tenter le diable yankee. Laisser le champ libre à leur passion naissante. Il ne se fait pas prier pour répondre à l'invitation. Tant de coutures qui se rompent sous la violence de l'assaut. Certes, ils ont souffert aujourd'hui. Ils ont subi l'infortune des braves, semant les graines de la rébellion et récoltant les pousses de leurs aînés. Subi. Ils ne sont pas de simples spectateurs, pourtant. En cet instant plus que jamais, la Phénix se sent actrice. A elle les planches de son existence ! Ce qui la dévore, ce besoin éperdu et effrénée, elle le veut et le réclame.

A son tour, elle le débarrasse de la moindre étoffe qui pourrait encore entraver leur corps à corps. Ah ! Si elle avait su ! Si seulement elle avait été moins bête, moins aveugle, moins indolente ... Ils n'auraient pas gaspillé tout ce temps. Ils se seraient trouvés bien avant. Dans un ballet de langues et de caresses, elle se laisser soulevée entre ces bras, qu'elle en est absolument certaine, il lui sera désormais bien difficile de faire quitter. A la longueur de la journée se disputera désormais la langueur de la nuit.