En captivité, tous vos sens se dérèglent. Nulle lumière pour vous permettre de capter le moindre contour, si bien qu'à force, vous finissez par vous demandez : suis-je devenue aveugle ? Pourrais-je retrouver la vue un jour ? De tous les bruits, le pire était certainement celui des rats grattant dans les cloisons. Enchaîné, vous vous demandiez : quand viendront-ils pour moi ? Lorsque le sommeil vous trouvait enfin, répit salvateur vous permettant d'échapper à vos seules pensées, vous vous trouviez soudain éveillé, avec l'impression que quelque chose vous grouillait sur le ventre. Mais en réalité, il ne s'agissait que de la faim. Heureusement, à mesure que le temps passait et que les forces physiques vous abandonnait, l'estomac finissait par cesser de gronder. Heureusement.

Le pire était certainement l'odeur. De sa propre crasse, morve, merde et pisse dans laquelle on vous laissait baigner. Mariner. Là encore, le sommeil se faisait traître. Chaque réveil était un assaut d'effluves toutes plus terribles les unes que les autres. C'était eux qui vous rappelaient où vous vous trouviez, ou plutôt, où vous n'étiez pas. Seule certitude, au demeurant. Ne pas être en sécurité. Ne pas être auprès des siens. Être ou ne pas, telle n'était pas la question. Etiez-vous seulement encore quelqu'un, même quelque chose, dans ce jus malodorant, avec votre esprit pour seul compagnon régulier ? Celui-là même qui vous jouait des tours, vous laisser entendre et renifler un environnement dont vous ne saviez rien. Ne pas savoir où vous vous trouviez. Ne pas savoir si vous sortiriez un tour de cette geôle dont vous imprégniez les murs de votre âme et de votre corps abîmés. Abîmes d'incertitudes, de peurs et d'inaction totale. L'impossibilité indéniable, horrifique, terrible, de faire, de comprendre, de savoir. Quoi que ce soit.

Are you, are you, coming to the tree ? They strung up a man they say who murdered three. Strange things did happen here. No stranger would it be if we met at midnight in the hanging tree.

Frémissement du poil se dressant sur leur échine. Elle chante, elle chante toujours. Quand elle lui fait grâce de sa présence, elle a chaque fois une petite comptine aux lèvres. Elle s'annonce à sa prisonnière, comme si elle soignait son entrée ou préparait son arrivée. Un goût de bile aux lèvres. Ah oui, le goût aussi ! Chaque morceau de nourriture, même rassis, explosait en bouche, réveillait vos papilles asséchées. Quant au vomi, il n'avait jamais paru si acide. Si malvenu, également. Parce que rendre le seul repas de la semaine, merde, ça faisait drôlement chier.

Waky, waky, little dove. Missed me already ? On lui redresse le menton, à ce qu'il reste de la O'Meara, la petite Phénix toute sèche dont, en apparence, il ne reste rien. « Sale pute. » A part le fiel. Voix rauque, dissonante. Comme cassée. Depuis quand n'a-t-elle pas parlé ? Elle veut cracher. Bof. Il faudrait de la salive, pour ça. « J'te crèverai. J'te ... Crèverai. » Elle inspire, soupire. C'est tellement fatigant, de parler. Et le feu qui lui brûle les yeux. Elle serre les paupières. Très fort. C'est douloureux. Tout est terriblement douloureux.

Ses yeux sont tout larmoyants à cause du feu que la McKay a apporté et qui éclaire sa cellule. Celui qui lui brûle les paupières et les fait cligner incessamment. La Phénix a l'impression que, tandis que les ombres se délitent, la réalité la rattrape. La sensation du fer des chaînes sur ses poignets, les courbatures dans ses muscles ... Sale pute. J'te crèverai. Elle ressasse cette ritournelle, sempiternelle, cependant, elle doit le reconnaître, Lizzie, plus les jours - semaines ? - passent, moins elle a de saveur. Comme si elle y croyait de moins en moins. Elle réalise avec effroi que l'espoir s'amenuise. Azkaban et ses horreurs dolohoviennes n'ont rien à envier à la brutalité de sa nouvelle maison. Et ce ne sont pas les coups. Car il y en a pas. La Mangemort ne la bat pas, en général. Elle a d'autres moyens, tellement plus nombreux et retors pour la faire plier, ployer. Jusqu'à ce qu'elle crie grâce.

« No ... Non ! » Grincement animal. Un geignement, même. Elle se déteste. Elle se fiche la nausée. Elle veut crever. « 'Pars pas. S'il te plaît. » Elle regrette, aussi, la brune. Elle n'aurait pas dû se laisser aller comme ça à son impétuosité coutumière. Surtout pas. Sa survie, elle repose entre les mains de cette folle qui l'a liée. Dichotomie de la vie et de la mort ; elle pense au suicide tout en rêvant au contenu de ce sac qui lui remplira sûrement le gosier, si elle se comporte bien. Il sent bon. Il respire les instants supplémentaires qu'elle gagnera, lesquels permettront à ce qu'il reste de sa carcasse de fonctionner. Elle imagine ce qu'il contient. Peut-être un peu de carrot-cake. Elle adore le carrot-cake. Elle voudrait aussi mordre dans une cuisse de chevreuil. S'enfiler un monceau de pommes de terres au four. La petites, là, celles dont la peau craque sous les dents. Les lèvres humides, elle se rend compte qu'elle s'est mise à baver. Elle s'en fout. Son estomac s'est réveillé, s'agite. Il hurle une faim qui n'a pas de nom : vivre, encore. Un instinct insatiable. Tellement ancré. « Désolée ... » Oh horreur ! Elle supplie, le ton de sa voix ne laisse aucune équivoque à ce sujet. Elle devrait en avoir honte. Après, peut-être. Pas maintenant, non. Elle a trop faim.

Et tellement peur, aussi. La convoitise n'est pas seul pêché à lui brûler les entrailles. Si sa geôlière s'en va, alors, elle sera à nouveau seule. Avec les rats, avec ses sombres pensées. Pour combien de temps ? Une seconde serait de toute façon de trop. A l'infamie de sa situation s'ajoute celle, encore - beaucoup - plus ignoble de la dépendance qu'elle est en train de nouer autour de son bourreau. Vivienne lui parle. Vivienne lui chante des chansons. Vivienne la nourrit. Sans elle, Lizzie O'Meara est persuadée qu'elle n'existe plus. Elle n'a plus qu'elle.

Le liquide orangé lui coule sur le menton, s'engouline dans sa gorge sèche et soulève quelques hauts-le-cœur qu'elle se force à réprimer. Ce goût sucré, ces effluves de légume pressés ... Même avant, avant le noir et avant Vivienne, il n'y en avait pas souvent. Trop rare, trop précieux. Réservé aux enfants, le peu de fois où ils parvenaient à en dégoter. Et Lizzie n'était plus une enfant. Alors, elle avait double raison d'apprécier la délicatesse du geste. Au point d'avoir déjà oublié l'éclair de joie pernicieux dans les prunelles de sa geôlière. La pute. La garce. Tu te souviens, Lizzie ? C'est une raclure et apparemment, une sacrée psychopathe. Tu te souviens ? Hey, Lizzie, y a quelqu'un ? Au cachot, le petit criquet consciencieux sur son épaule. Probablement que les Mangemorts l'avaient bâillonné en même temps que son hôte. Etait-ce à Azkaban ? Un coup du Dolohov, qui lui avait saboté le crâne avant de larguer le paquet chez McKay ? Ou bien était-ce depuis ... Depuis Vivienne. Depuis les chansons. Depuis que ses dernières plumes s'écrasaient avec fracas sur les rivages de sa détresse. Aucune idée. Elle s'en fiche. Elle a faim. Et c'est le sang-pure qui la nourrit, à défaut de la laver. C'est elle qui chasse les ténèbres et les rats.

Elle aussi, qui l'empêche de se faire hara-kiri à coup de jus de citrouille. La bouteille s'écarte et la Phénix grimace. Gémit, même. La honte l'étouffe moins qu'elle aurait souhaité que la boisson le fasse. Pourtant, lentement, elle sent que les glucides font leur oeuvre. Coup de fouet dans ses veines, sont estomac assimilant au travers de son sang les précieuses calories. Quel gâchis que s'exprime alors l'autre radine, avant d'y aller de son petit discours moralisateur. Dommage, elle passe après Varian. Niveau soupe, il fut son meilleur cuisinier, une bonne mise en jambes avant les sévices McKay. Quand son père s'occupait de son corps malingre, l'engeance, elle, se chargeait d'assaillir son esprit. Sauf qu'avec lui, elle avait davantage l'impression d'un pied d'égalité. Un gamin qui faisait joujou avec son premier cobaye. Là, la Mangemort s'attaque à sa maman. A cette existence qu'elle lui a donné. Avant, la brune aurait ri. Aujourd'hui, elle renifle, ravale la morve qui lui pend tout le temps au nez - parmi autres excréments aussi ragoutants. Elle imagine aussi, à son grand dam. Ses fantasmes infantiles se réveillent. Avoir une maison, aller à l'école, sortir à la taverne du coin avec les copains sans avoir à craindre les contrôles des Pacificateurs ou pire, un assaut des Rafleurs. Ce qu'elle n'a jamais eu. N'aura sans doute jamais. Si Jane avait accepté de courber l'échine, si James et elle s'étaient rendus au Grand Pardon, alors ... Alors, elle ne serait pas là. Elle ne souffrirait pas comme ça. NON. Arrête. C'est comme ça qu'ils gagnent. A chaque fois. Elle s'ébroue, cherche les prunelles sombre de son interlocutrice et lâche : « J'risque pas de voir grand-chose, depuis le temps que vous me laissez dans le noir. Va falloir trouver mieux pour me faire virer ma cutis. » Un sourire qui fend ses lèvres bleuies et craquelées. Reste de cet humour si ancré en elle, difficile à défaire, compliqué à gâcher. « Je sais c'que c'est, le chaos. Je l'ai vu. J'avais dix ans. Et à Aberfan. Et à la Tour des Médias. Et partout dans le monde depuis que j'ai trois ans. A cause de vous. Les armes, on les a prises à cause de vous, putains de Mangemorts. Manges-merde, ouais ! C'est nous qu'on traite de vermine alors que c'est vous qui grossissez sur le dos des autres ! » Plus qu'une tirade, ça ressemble à une expectoration. Sa voix se fêle entre deux toux, sortie de l'outre-tombe de sa cage thoracique. Les maigres forces que le liquide lui a donné, elle les puise pour éructer au visage si lisse de son bourreau. Mais le mal est fait. Le doute a percé. Dans ses yeux, la lueur vacillante des armes que l'on peine à brandir, dont la finesse de la lame s'amenuise. La guerre serait-elle presque finie ?

La Callaghan se serait presque surprise à réfléchir. Presque. Pour ça, il aurait fallu que le rire pépiant de la McKay ne lui vrille pas les tympans et qu'une vive douleur au visage ne la détourne pas de ces pensées traîtresses. Là, sous son œil, elle sent le liquide chaud s'écouler de sa nouvelle blessure. Parce qu'elle a râlé avec cette délicatesse qui la caractérise, Vivienne l'a punie. Logique. Un peu trop. Elle s'habitue, on dirait. A se faire violenter physiquement et psychiquement. Elle sait qu'à chaque mot qu'elle prononce, elle se rapproche un peu plus de la mort. Mais pourtant, elle refuse toujours de lâcher prise. Il y a toujours un sursaut, quelque part, qui l'oblige à parler, à défendre l’œuvre de ses pairs. Elle aussi est endoctrinée, bien que ce soit d'une autre manière que celle des bouffeurs de morts. Elle croit en l'équité. Elle pense qu'un monde meilleur, plus juste, est possible. Même si, pour ce faire, il faut parfois faire des sacrifices, user d'armes peu enviables. Quoi que dise la vieille. Même si ça la rend « laide » et ses discours, peu crédibles. « Humf. » C'est la seule interjection qui ressort de cet « échange » à double-sens biaisé, avant que l'elfe de maison n'apparaisse. La bestiole n'a pas un regard pour la captive. Supposons qu'avec les McKay pour maîtres, elle n'en est pas à sa première scène d'horreur. La première fois, Lizzie a essayé, sottement, de lui demander de l'aide. S'étant heurtée à son expression indifférente, elle n'a pas réitéré la tentative. Elle n'y croit plus. Elle ne pense pas qu'on viendra l'aider, maintenant. La loyauté de ces petites créatures m'étonnera toujours. Je ne comprends pas que certains aient pu leur préférer des moldus ! Un air de connivence, une mine désabusée de la part de la Phénix pour toute réplique. Rêve-t-elle ou sa tortionnaire s'essaie-t-elle à l'humour ? Quelle conne. La Mangemort se redresse, récupère sa besace, son jus de citrouille et s'éloigne. Double conne. Sa victime, toujours aussi assoiffée, continue de loucher sur l'outre totalement hors de sa portée. Si elle a été surprise, un instant plus tôt, par l'injonction de Vivienne avant de se rappeler qu'il s'agissait du nom de sa créature domestique, elle ne se fait aucune illusion quant au fait qu'elle pourrait atteindre le Graal en bouteille. Pour autant, elle ne le lâche pas des yeux. Sait-on jamais que la garce changerait d'avis et que ... Qu'est-ce qu'elle vient de dire ? Toute à son utopique ambition, la jeune femme a bien failli manquer les paroles de son interlocutrice. Interloquée, la O'Meara s'agite. « T'aimes ... ça ? » Les attaques. Les combats. Les poings dans la gueule et les avadas qui volent pendant que les murs s'effondrent. Le sang dans la boue. Les cadavres sur les dalles. Qui peut apprécier une chose pareille ? Qui à part une sombre folle probablement dénuée d'âme et de raison ? « T'es encore plus pétée que c'que je croyais. » Contre toute logique, elle n'est même pas sûre que ce soit l'insulter que de l'affirmer. Ça aussi, c'est un fait, comme dit l'autre. Son bourreau est flippante. Terrifiante d'inhumanité. Qu'elle retire du plaisir aux affrontements d'une guerre ne devrait pas l'étonner. Malgré tout, Elizabeth O'Meara n'a pas tout perdu de sa naïveté. « Tu sais c'qu'on dit : le chaos naît du chaos, on récolte c'qu'on sème, tout ça, tout ça. » Un ricanement. Et une quinte de toux en prime, bien sûr. Elle est bien plus drôle que la putain Mangemort, pas de doute. Ça pourrait être assimilées à des élucubrations de vieux philosophe, ou d'ivrogne de la taverne du coin, si la situation ne les rendait pas si à propos. Voilà pourquoi elle rit. Un peu. Rire, c'est fatigant. Et puis, au fond, elle a un peu raison la vilaine. Juste un peu. Stop, chut, arrête de réfléchir. D'ailleurs, elle se renfrogne aussitôt. « Qu'est-ce que j'fous là, Vivienne ? Si tu veux pas devenir ma nouvelle maman, alors quoi ? Vous avez dû comprendre tout seul comme des grands que j'étais pas le haut du panier. J'vous sers à rien. » La suicidaire nouvelle génération Callaghan.