Il était étrange de se retrouver au milieu de sorciers et d'être pris au sérieux. Un peu plus tôt dans la soirée, quelqu'un l'avait bousculé : Tadhg avait eu le réflexe de s'affaisser ; et c'est le sorcier qui, avant de reprendre sa route, lui présenta des excuses alors même qu'il s'apprêtait à le faire ; le laissant interdit pendant quelques secondes. On ne le regardait pas de haut, on ne lui donnait pas des ordres, mieux on ne le traitait pas comme un animal de compagnie. Ce sont des choses qu'il savait déjà à propos de l'ordre, Tadhg, mais quinze ans d'asservissement peut vous faire oublier pas mal de trucs, aussi intense votre résistance psychologique fusse-t-elle. Et il n'y avait que très peu de visages qu'il reconnaissait. La plupart, réalisait-il pleinement désormais, il ne les verrait plus. Comme celui de son frère. Certains avaient lutté jusqu'au bout quand bien même il n'y avait plus d'espoir. Le souvenir de Felix s'infiltrant dans son esprit, il baissa les yeux quelques instants. Son frère se trouverait à ses côtés s'ils n'avaient pas péri quinze ans auparavant. Il releva le regard sur Jane Callaghan. C'était la chose à faire. Il n'y avait pas d'autres solutions, pas d'autres alternatives. Il ne pouvait pas rester les bras croisés.

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Maintenant, devant les membres de la Nouvelle Inquisition, alors que les discussions entre Oliver et Jane avancent, il trouve également la situation étrange. Étrange d'être l'un des seuls (si ce n'est le seul?) moldus dans les rangs de l'Ordre du Phénix, alors que devant lui ne se trouve pas un seul sorcier. Il croise les bras, soudainement mal à l'aise malgré la cagoule qui lui couvre la tête comme un vulgaire criminel – si ça tourne mal et que des mangemorts rappliquent, il ne veut pas se faire reconnaître : finir fugitif serait alors une solution mais il n'est pas certain que ce soit judicieux. Il est sans doute plus utile pour l'Ordre en tant que moldu asservi. Pour le moment du moins. Il reconnaît quelques visages, et quelque part il est content qu'on ne voit pas le sien ni qu'on puisse encore deviner. Il a peur des jugements. Il a peur qu'on le considère comme un traître, à prêter serment à une organisation sorcière. Il a simplement peur d'être rejeté par les siens.

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Il faut croire qu'en effet ces fils de pute ne sont pas prêts à les laisser tranquille. Il observe Oliver Durham se signer et se demande un instant sérieusement comment un homme qui a vu les siens se faire persécuter et anéantir peut encore croire en Dieu. Il n'a pourtant pas le temps d'y réfléchir davantage, les sens en alerte, vérifiant que le couteau et la potion explosive donnée par l'Ordre sont à sa portée. Il voit les quelques moldus de la Nouvelle Inquisition sortir leurs armes. Il ne cracherait pas sur un flingue honnêtement. Il fait nuit noire, le vent est violent et la mer gronde. La tempête arrive. Un sourire sans joie se dessine sur les lèvres du moldu. En d'autres circonstances, retrouver cet Océan qui lui a tant manqué et qu'il n'a pas vu depuis des années le comblerait de joie. Il pense soudainement à Lennon, et espère qu'il n'est pas là, quelque part sur cette plage.

« Quel pays de merde... » n'arrêtait pas de se répéter Joaquin depuis depuis plusieurs mois déjà. Il avait mit les pieds en Angleterre fin août, et lui qui pensait avoir déjà traversé pas mal d'épreuves était abasourdi par sa propre bêtise et son arrogance. Il n'avait encore rien vu de ce que le monde lui réservait et plus le temps passait, plus il en était presque content. Il n'avait même pas envie de savoir ce qu'il deviendrait, ça faisait trop peur. Probablement un tas de chairs, d'os et de sang à qui on a retiré toute âme. Quelle tristesse.

Ce soir-là, en revanche, Joaquin ne se disait pas « Quel pays de merde... » mais « Qué país de mierda... » et la différence était très importante, parce que c'était en espagnol (franchement, pas difficile à deviner (et pour info, ça veut dire exactement la même chose)).
Dés le premier jour de sa servitude, on avait toujours interdit l'usage de sa langue natale au domestique. On lui avait imposé l'anglais comme seule et unique langue à employer, même lorsqu'il se parlait seul.
Fort heureusement, ceux avec qui Joaquin se trouvait ce soir-là étaient bien moins sévères. Bon, ils ne comprendraient pas un mot de ce que baragouinerait le chilien si jamais il se mettait à déblatérer dans la langue de Cervantes, mais il pouvait rien que le temps d'une soirée se parler à lui-même (et penser !) dans l'idiome qu'il voulait. Et ça, ça n'avait pas de prix.

Mais si Joaquin avait accepté de faire tout ce trajet d'Avalon à Tintagel à pieds sous ce climat exécrable, ce n'était pas pour le simple plaisir de renouer des liens avec sa vie outre-Atlantique  outre-équateur d'outre-temps, non non. C'était justement pour essayer de s'assurer que sa nouvelle vie sur ce satané continent ne se trouve pas trop écourtée.
En effet, les jours du majordome étaient comptés. Ses propriétaires voulaient le remplacer par un autre moldu issu d'un « élevage plus local ». En gros Joaquin était sympa le temps d'un séjour au Chili mais faut pas déconner, on va pas s'encombrer d'un travailleur immigré qui n'est même pas capable de se débarrasser de son accent. Sauf qu'ils pensaient pouvoir en parler discrètement, mais que nenni. Joaquin sait tout ! Et du coup il sait qu'il doit se préparer à agir, et vite, parce que la sentence pourrait tomber n'importe quand, et alors il n'aurait que quelques minutes avant d'entre rendu au Ministère et reconverti en cadavre d'ornement (ou quelque chose comme ça, il n'avait aucune idée de ce que l'on ferrait de lui mais ça finirait certainement par la peine de mort). La Nouvelle Inquisition s'était alors imposée comme une évidence. Un groupe de moldus qui s'entraident, c'était tout ce dont Joaquin avait besoin pour préparer sa fuite éventuelle.

Il était encore tout nouveaux dans leurs rangs, il n'avait pas l'habitude de désobéir, de sortir dans l'autorisation de ses propriétaires. Ce soir-là il avait rembourré son lit de plein de vêtements pour faire croire qu'il dormait (parce qu'on ne savait jamais quand le fantôme qui hantait la famille pouvait passer par là, et il était clairement du côté des Bloodybroom donc s'il remarquait quoi que ce soit il le leur dirait). Joaquin n'avait pas vraiment envie d'être là, mais il s'était senti obligé. En tant que nouveau, il se devait de gagner la confiance de tous s'il voulait demander leur aide un peu plus tard. Donc voilà comment il s'était retrouvé dans cette grotte, armé, à renifler toutes les trente secondes, enrhumé par ce temps de merde sur cette plage de merde dans ce pays de merde. Il ne pouvait pas se moucher à cause de la cagoule qui lui cachait le visage. Son identité se devait de rester parfaitement secrète, et il aurait certainement l'air bien plus intimidant si on en voyait de lui que sa carrure et son imperméable de militaire plutôt que sa tête de petit bébé précieux bien entretenu et bien présentable.
Aussi, pour conserver son anonymat, Joaquin se devait de se taire. Comme les sorciers reconnaissables à leur patronus, le moldu l'était à son accent. Des moldus chilien, au Royaume-Uni, il ne devait pas y en avoir énormément, alors autant éviter de prendre des risques inutiles.

Silencieux, se voulant imposant et un peu rassuré avec son pistolet dans une poche, un couteau dans l'autre, il écoutait tout. De toute façon il n'avait pas son mot à dire dans les négociations, il ne savait même pas vraiment pourquoi sa présence avait été nécessaire ce soir-là. Mais toute aide était toujours bonne à prendre, il le comprenait parfaitement.
Joaquin en menait cependant bien moins large lorsque l'on vînt annoncer à tout le monde que des mangemorts étaient dans les parages. Il sentit ses entrailles se contracter et s'alourdir tandis qu'il enfonçait sa main dans sa poche pour la garder sur son arme à feu. Il avait six balles, elles devaient toutes compter même si c'était la première fois qu'il avait un pistolet en sa possession. Les uns après les autres, tout le monde sort de la grotte. Les sorciers ont tous leur baguette à la main et Joaquin se demande si c'est facile de viser avec pour lancer des sorts. Ça l'est certainement beaucoup plus que de tirer avec un pistolet, on ne peut pas tirer à côté (ou alors faut vraiment le chercher) et c'est aussi plus efficace.
De toute façon, il le saurait bien assez tôt, parce que devant le groupe se trouvaient deux mangemorts (enfin ils étaient certainement mangemorts, tout en noir, et ils avaient l'air méchants, baguettes à la main eux aussi).

Respirant profondément, essayant de garder son calme (quasiment en vain) et de se concentrer sur les inconnus dans la nuit qui cachait presque tout, Joaquin sorti son arme de sa poche et en serra la crosse de ses deux mains.

Résumé:

Dés et précisions:

Dé #1 :

Dé #2 :

résumé:

Il se demandait vraiment comment la Nouvelle Inquisition avait pu mettre la main sur autant de flingues. De ce qu'il avait compris et vu, ils avaient l'air très bien organisé – ce qui après réflexion n'était pas étonnant. Il en fallait de l'organisation pour réussir l'exploit de Tinworth, aussi petit soit-il. Mais cela prouvait qu'ils en étaient capables, et que les choses pouvaient changer. Mais le pouvaient-elles, réellement ? Tadhg avait rejoint les rangs de l'Ordre pour continuer ce que son frère avait commencé et parce qu'il ne pouvait plus rester à rien faire, mais à vrai dire il restait plutôt pessimiste. Les balles n'étaient pas illimitées, contrairement aux sorts fusant des baguettes magiques apparemment. Le seul avantage était que peut être les mangemorts ne savaient pas tous ce à quoi servait réellement des armes à feu. En avait-il seulement déjà vu ?

Pessimisme qui lui donna raison alors que les mangemorts infestaient la plage. Ils avançaient tous avec extrême discrétion en direction des deux silhouettes qui se rapprochaient, les sens en alerte, le seul sorcier de leur bande en premier, quand un truc se jeta sur Oliver pour se mettre à … le mordre ? Surpris, Tadhg réalisa rapidement qu'il s'agissait en réalité d'un être humain, un moldu sans aucun doute. Presque simultanément, deux gamins semblant avides de sang (et franchement ça le désespérait de voir ça) inondèrent la scène de lumière avant de lancer un sort à un de ses siens. Devant le spectacle du moldu gesticulant dans les airs contre son gré, Tadhg sentit son courroux frémissant se raviver et la colère remonter rapidement. Il était sur le point de se ruer sur l'un des gamins pour se mettre à le cogner mais Keith Lesay fut plus rapide et éloigna rapidement le moldu fou du leader de l'Inquisition d'un coup de baguette magique.

Le succès de leur seul sorcier fut cependant de courte durée et son prochain sort échoua, suivi de près par celui d'un des mangemorts qui leur faisait face. Tadhg serra les dents. Ils étaient trop loin. Il ne demandait qu'à les surprendre et pouvoir les mettre hors d'état de nuire mais pour cela il devait se rapprocher et surtout ne pas manquer son coup car on l'attendrait ensuite au tournant. Il profita de l'échange momentané de sorts pour essayer de se rapprocher légèrement. Il aurait pu utiliser sa potion explosive directement, mais il n'en avait qu'une et il ne devait pas la gâcher. Cherchant à préserver les apparences jusqu'au bout – à quoi ça servait il n'était pas trop sûr mais enfin – il se prépara à dégainer son couteau ou à éviter un sort tout en attendant le meilleur moment pour tenter une percée.

Résumé:

Le combat débutait, et comme à chaque fois qu'une telle situation se produisait face à Joaquin, ce dernier se trouvait comme métamorphosé en un pot de géranium apparu par magie à plusieurs kilomètres du sol, en chute libre vers une mort certaine, et dont  les seuls mots qui lui traversaient l'esprit étaient « ¡ oh no, otra vez no ! »
Mais visiblement, il était le seul ici à être complètement désemparé. C'était certainement le manque d'expérience, peut-être que tous les autres s'étaient déjà habitués à l'idée d'un décès imminent. Alors, il se cachait un peu en arrière. Son arme entre les mains (même elle savait qu'elle ne servirait certainement pas), il essayait de voir ce qu'il se passait sur le champ de bataille, caché derrière les épaules des membres de l'ordre du phénix. Visiblement il n'y avait pas tant d'autres ennemis que ça, peut-être que le tout serait réglé bien assez vite.
C'était évidemment sans compter sur les renforts qui prirent tout le monde par surprise, Oliver le premier. Jeté au sol par une créature humanoïde (humaine ?) sanglante qui lui fit rater son tir, on l'entendit crier dans sa surprise. C'était peut-être le fait d'entendre un hurlement qui fit sortir le moldu de sa torpeur, ou plutôt le fait que c'était le son d'une voix connue et presque familière, celui du seul ici présent qui avait la confiance entière et aveugle de Joaqun. De toutes les personnes ici présentes, Oliver était celle qu'il fallait protéger parce que c'était sur ses épaules et uniquement celles-ci que reposait la survie d'innombrables moldus, pas que celle de Joaquin.
« Olivér » lâcha-t-il alors spontanément tandis qu'il se mettait à courir vers l'homme au sol qui essayait de se débattre. En des temps d'urgence pareille, il oublia complètement son accent qui se fit même encore plus présent que d'habitude. Mais de toute façon, si Oliver mourrait, sa manière de rouler les « r » serait les cadets de ses soucis.

Fort heureusement, Joaquin ne fut pas le seul à réagir puisque le temps qu'il arrive, on avait déjà débarrassé la victime de son agresseur. Mais cela ne suffisait pas, parce qu'Oliver, blessé, gisait encore au milieu du champ de bataille. L'homme se jeta donc à genoux sur le sable humide et frais, rangeant donc son pistolet dans sa poche. Il saisit l'autre par les épaules et le tira avec lui pour l'écarter de toute cette folie ambiante. « Vite ! Soigné le ! Fait quelque chose ! » lançait-il à l'un des membres de l'ordre du phénix qui n'avait toujours pas sorti sa baguette. Dans la panique il en oubliait même ses accords, mais c'était pardonnable.
Comme seule réponse, il n'eut qu'un silence de la part de quelqu'un qui ne baissa même pas les yeux pour le regarder Peut-être était-il trop concentré à observer ce que les autres faisaient avant de passer à l'action. C'était une tactique qui valait ce qu'elle valait, Joaquin préférait cependant rester en retrait et faire ce qu'il pouvait sans trop se mettre en danger.

« Attention ! » fit à son tour Oliver. Face à lui, Salim revenait. Il se relevait douloureusement et n'avait visiblement pas changé de cible. L'air rendu encore plus effrayant par le sang qui coulait d'entre ses lèvres, il se jetait sur Joaquin qui avait juste le temps de lâcher Oliver et de dégainer.

Le gentil dieu du dé a écrit:

OUI/OUI: Plus rapide que son ombre, Joaquin arrive à sortir son arme, à viser et à tirer. Il atteint Salim dans le bras.
OUI/NON: L'arme est sortie, mais pas le temps de se souvenir à quoi elle sert. Elle reste cependant une bonne massue dont la crosse va se ficher dans le visage de Salim et qui permet à Joaquin d'esquiver ses coups de crocs. Le méchant moldu reste malgré tout prêt à attaquer à nouveau.
NON/OUI: Trop tard ! Le pistolet reste bien au chaud dans la poche du moldu qui se trouve plaqué au sol et roué de coups.
NON/NON: Encore pire ! Joaquin n'a même pas le temps de lever ses bras pour se protéger. Il se trouve au sol tandis que Salim arrache sa cagoule, lui griffe le visage et essaye aussi de le lui mordre pour en arracher des lambeaux de peau.

Résumé:

Cela n’avait pas été une bonne idée, Abel le savait depuis le début. Il n’avait cependant pas pu résister quand on lui avait proposé d’accompagner Olivier Durham. Enfin. L’homme que son mentor vénérait et suivait. Son nom avait été évoqué en quelques occasions uniquement et il n’avait malheureusement pas eu le temps de lui être présenté. Cela n’avait cependant pas beaucoup d’importance. Et tout s’était enchaîné, extrêmement rapidement. Ses traits bien trop reconnaissables habilement dissimulés sous un capuchon, Abel n’avait pas perdu une miette de l’échange qui s’était déroulé avec ces étrangers qui n’en étaient pas moins des usurpateurs de pouvoir. Une étape à la fois. Il ne savait pas quelles étaient les intentions du prêtre quand tout ceci serait terminé … si cela l’était un jour. Pour l’instant … pour l’instant il le regardait, sanguinolent, au sol, tandis que lui … Ce n’était pas la première fois qu’un sort le touchait. Au Chimeria, il y avait eu des petits malins pour tester quelques-uns de ceux-ci sur lui, et en particulier celui-là. La vue de ce squelette en train de se mouvoir les avait convaincus de rapidement lui rendre la liberté de ses mouvements … mais ce n’était pas le cas cette fois-ci. Fort heureusement, Abel n’avait pas dégainé l’arme à feu, au contraire des ordres de son supérieur. Il n’aimait pas le contact du métal froid dans sa main, lui rappelant beaucoup trop de mauvais souvenirs de lui, de Caïn. Ce n’était donc que son poignard qu’il tenait à la main et qu’il tentait de conserver. Il n’aurait su dire ce qui l’inquiétait le plus, les baguettes et les rayons qui fusaient autour de lui, l’idée que son capuchon soit rabattu (on ne pouvait vraiment pas le confondre avec qui que ce soit d’autre et sa position ainsi que son existence toute entière risquaient de basculer), que leur leader soit atteint ou … en réalité il y avait beaucoup trop de paramètres. Et de mauvais souvenirs. Il avait déjà été impliqué dans plusieurs bagarres à main armée, il y avait des années de cela. Il était quasiment certain qu’il saurait quoi faire. Dieu le lui pardonnerait. « Tu ne laisseras point vivre la magicienne. » Si seulement il parvenait à arrêter de bouger de façon incontrôlable. Son corps entier ondulait et ses phalanges étaient blanches, blanches de tenir son arme si fermement. Il ne pouvait rester en place. Il lui fallait trouver un moyen de se rendre utile. Un de ses acolytes semblait s’occuper de leur leader mais … le mouvement en lisière de son champ de vision lui indiqua que quelqu’un essayait de se faufiler jusqu’à certains des sorciers. Bien. Donc il savait ce qui lui restait à faire. Regrettant encore une fois de ne pouvoir dévoiler son visage pour que l’effet soit complet, il avança vers les jeunes sorciers responsables de son état. Une diversion. C’était ainsi que cela s’appelait. Et il allait grandement s’appliquer. Et s’il pouvait en blesser un au passage … ce serait un exploit divin, parce qu’il ne maîtrisait aucun de ses mouvements. S’approchant donc de la demoiselle et comptant sur le fait d’avoir l’air inoffensif car bougeant dans tous les sens, il commença à psalmodier un exorcisme : « Regna terraa, cantate deo … »

Les dés, les petits dés, les dés sacrés a écrit:

OUI OUI : Effet de surprise + ridicule = combo gagnant, le bras armé d’Abel s’abat sur celui de la Mangemort, la blessant de son poignard au bras.
OUI NON : Effet de surprise + ridicule = combo presque gagnant, Abel désarçonne la Mangemort qui tombe.
NON OUI : Abel se prend les pieds dans du vide et tombe, assez à l’écart pour ne pas se faire blesser.
NON NON : Le couteau tombe de la main d’Abel, le laissant désarmé face à la Mangemort.

Résumé:

Effet du sort:

jet de dés:

Résumé:

Il avait eu chaud, très chaud. Enfin, il faisait quand même super froid, sur cette plage, mais dans la panique ça s'oubliait assez vite. Pas mal de choses passaient aux oubliettes dans ce genre de situations tant on avait plus urgent à faire que s'inquiéter pour son nez qui coule ou ses phalanges paralysées par le froid. Et parmi tout ce qui s'oubliait et finissait caché derrière une bonne dose de peur et d'instinct de survie des plus primaires, il y avait la manière dont il fallait se servir d'une arme. Un coup de crosse au visage, c'était efficace mais seulement une fraction de secondes. S'il avait voulu être efficace, Joaquin aurait visé droit entre les deux yeux et appuyé sur la détente. Ainsi, le problème du moldu cannibale aurait été réglé une bonne fois pour toute.

Au lieu de cela, le traître à son sang (c'est toujours marrant de voir comment les points de vue diffèrent selon les personnes, genre pour les mangemorts ce sont les membres de la Nouvelle Inquisition les traîtres, et pour la Nouvelle Inquisition c'est Salim tout particulièrement) était prêt à attaquer à nouveau. Mais bon, à qui la faute ? Si le plus armé des deux avait eu un peu plus de jugeote, il aurait su que faire. Il avait surtout eu de la chance que l'affamé ne retourne pas son arme contre lui. Là, la bagarre digne d'une cour de récré (très dangereuse, la cour de récré, mais ils se battaient de la même manière) aurait pris une toute autre tournure.
Oliver au sol, il saignait toujours autant et cela ne risquait pas de s'arranger autant. Salim à nouveau sur ses deux jambes, il s'avançait vers Joaquin, prêt à venger l'affront qui venait de lui être fait. Derrière lui, un éclair lumineux passa à quelques centimètres de sa tête et fit sursauter le chilien, alors que le moldu mangemort n'y réagit même pas (peut-être trop habitué à ce genre de feu d'artifice). Il profita alors de la surprise pour tenter son deuxième assaut, à peine quelques instants après le premier, lui sautant dessus et le plaquant enfin au sol. De tout son poids, il empêchait sa victime de se relever, et de ses mains il commençait à le frapper au visage. Joaquin essayait de se défendre, mais les coups étaient si violents qu'il n'arrivait déjà plus à réfléchir (déjà qu'en temps normal c'est pas vraiment son truc alors là...)

Une détonation plus tard, c'était le noir total pour Joaquin. Les coups avaient arrêté de pleuvoir, le poids sur lui se faisait moins pressant, lui tombant mollement dessus, mais le coup de feu lui faisait siffler les oreilles et il ne voyait plus rien à cause de tout le sang, des éclats de crane et des lambeaux de cerveau qui imbibaient désormais sa cagoule et lui cachaient les yeux. Et pire que tout, l'épaisse bouillasse l'empêchait de respirer, elle formait un épais amas humain, moite et chaud, qui empêchait tout air de passer.
Ailleurs, une fille pestait, hurlait, rageait tandis que Joaquin se débarrassait du cadavre presque entier. Il ne l'écoutait pas vraiment jusqu'à ce qu'elle scande le pire mot que la Terre ait jamais porté. Ce mot, il avait la capacité de gagner en seulement quelques syllabes l'attention complète de Joaquin. Il pouvait lui faire perdre tous ses moyens et lui faire regretter toutes les décisions, même les plus infiniment petites, qui formaient le cheminement l'ayant porté jusque là, face à ce mot et à cette baguette. Il l'avait déjà croisé, parfois parce qu'il le méritait et parfois pour des broutilles. Cette formule l'avait formé, éduqué, et rien que sa menace suffisait à le faire revenir dans ce que les sorciers considéraient être le droit chemin. S'en était presque pavlovien, Joaquin avait peur de ce mot.

Il se retrouva alors tétanise alors qu'il n'avait toujours pas résolu le problème du sang sur sa cagoule, allongé sur le sable pendant quelques infiniment courts instants après que la formule ait été prononcée, puis en vinrent les effets. Une douleur intense, immense, qui ne s'apparentaient à aucune autre tant elle ne pouvait être décrite comme une blessure habituelle. Elle n'avait pas de localisation, elle faisait mal et c'était tout. Cette douleur était toujours la même, mais on ne s'y habituait jamais. On ne pouvait pas. La seule manière d'y être insensible c'était peut-être de mourir, et dans ces instants-là il n'y avait pas grand chose d'autre que Joaquin désirait. Pendant toutes ces années de servitude, il avait tenu bon en se répétant ce que sa mère lui avait appris ; que Dieu n'envoie à ses serviteurs que des épreuves qu'ils peuvent surpasser, et ça avait suffit à ce qu'il garde courage et espoir. Mais cela ne tenait pas dans des moments pareils. Dans des moments de douleur telle qu'elle suffisait à faire espoir à même le plus convaincu des chrétien, on ne pouvait se dire que c'était surmontable, cela semblait impossible. Et pire que tout, se dire que son Dieu tout puissant laissait cela se produire, même exister et arriver à ses plus fidèles serviteurs,. C'était répugnant, traître, impossible.

Voilà à quel point Joaquin avait raison d'avoir peur du sortilège Doloris, parce qu'il arrivait à lui faire perdre toute foi, alors que c'était cette foi et elle seule qui lui avait permis de survivre jusque là.

Résumé:

Tadhg cherchait à ne pas perdre sa concentration et à ne pas laisser sa haine prendre le pas sur sa raison. Son camp – comme celui des mangemorts – semblait cruellement manquer d'organisation. Ils n'étaient pas habitués. Ici il n'y avait pas de codes, ce n'était pas un putain de ring de boxe. Lors des combats illégaux auxquels les Zabini l'envoyait, il y avait des règles tacites : tous les coups étaient permis mais Tadhg connaissait les rouages des combats à mains nues. Il en connaissait l'environnement, le contexte, tout ce qu'il y avait tout autour. Cette nuit-là, il n'avait pas du tout toutes les cartes en main. A ses côtés, un des moldus parût lui demander son aide, mais tout s'enchaîna très vite. Un autre membre de la Nouvelle Inquisition se mit à déclamer tout un charabia incompréhensible avant de se ramasser, Tadhg profita de la diversion – volontaire ou non – pour se rapprocher encore davantage. Au même moment, une des mangemorts lança un sort qui rata sa cible. Au moment où le germano-irlandais s'apprêtait à s'élancer et cogner avec précision les mangemorts, une déflagration se fit entendre, déchirant l'atmosphère, suivi de près par un hurlement aiguë. Celle de la gamine à qui appartenait le moldu fou furieux désormais raide mort, la cervelle explosée, le sable se gorgeant de son sang.  

Tadhg en a vu des cadavres et des mises à mort ; et le sang il connaît bien ça. Mais un long frisson glacial dégringole alors son échine devant ce terrible spectacle. Le calme olympien du leader de la Nouvelle Inquisition lui donne envie de vomir. Pas une seule once de culpabilité ne semble le parcourir. Pourtant, c'est l'un des siens qui gît à terre, inerte. Il aurait pu le mettre hors d'état de nuire d'une balle dans la jambe, mais non : il a choisi de le tuer, purement et simplement. Quel sorte d'homme agit ainsi ? Où est la pitié, la compassion de sa religion? Heureux les miséricordieux, car ils obtiendront miséricorde. Ou pas. Et ces deux enfants pourris gâtés, parfaits petits produits de la propagande du régime Kark.

La colère l'étouffe, Tadhg, contre ce leader sans merci et ces sorciers remplis de haine. Il quitte le corps du malheureux du regard, la fureur dans le fond des yeux, et s'apprête à aller faire fermer sa gueule à la gamine insupportable quand le sort le percute de plein fouet.

Malgré toute sa volonté, Tadhg s'avance avec hargne vers le leader de la Nouvelle Inquisition. Au dernier moment, il aperçoit un autre moldu et, contre son gré, écrase son poing droit sur son visage avec précision.

Résumé: