« Ils la réveillaient en pleine nuit, haletante et ruisselante de sueur. Ils, les cauchemars, bien sûr. L'ombre noire, créature faite de ténèbres : le Détraqueur. Il fonçait sur elle et l'engloutissait toute entière. Mais auparavant, il l'avait suivi. Le plus souvent, elle marchait dans une rue où toutes les maisons mitoyennes se ressemblaient, où chaque trottoir révélait les mêmes embranchements. Tout était exactement pareil, allégorie d'une uniformité qu'elle ne connaissait que trop bien. Puis, il apparaissait. Tâche dans le ciel grossissant en quelques secondes jusqu'à s'abattre sur elle. Enfin, elle se réveillait. Ses doigts cherchaient la silhouette endormie auprès d'elle. Parfois, il n'y en avait pas. Et d'autres, elle rencontrait les courbes du torse chaud de Saïmen. Néanmoins, toujours et à sa grande hébétude, elle était déçue. Elle cherchait bien quelqu'un, oui. Mais pas lui. Pas lui. Celui-là même qu'elle avait réclamé dans son délire lorsque son cousin l'avait ramené à Sainte-Mangouste. Le dernier qu'elle aurait du vouloir trouver près d'elle.

Heureusement, avec l'aube se dissipait aussi le brouillard de ces mésaventures nocturnes. Et d'autres préoccupations, beaucoup plus importantes - en tout bon-sens -, venaient se substituer aux traumatismes de ces derniers mois. Si la rousse n'avait jamais pu être qualifiée d'oisive, contrairement à d'autres jeunes gens de sa condition, depuis le drame de la Tour des Médias, elle était devenue quasiment inaccessible. Plus que les nouvelles responsabilités qui lui incombaient, elle refusait de reconnaître que l'obsession avec laquelle elle s'abîmait dans n'importe quelle tâche était davantage un moyen d'appréhender sa nouvelle réalité que de prouver une légitimité quelconque. En réalité, et en contradiction totale avec ce besoin de reconnaissance qu'elle nourrissait depuis toujours, elle se découvrait un désir irrépressible de s'accomplir. Seulement pour et par elle-même. Le Cygne Pâle, propulsé au rang de « propriétaire du Chimeria Horror Show », désormais détentrice d'un joli magot à Gringotts, et ce depuis l'ouverture du testament de son oncle, prenait tous les conseils sagement prodigués par ses pairs. Faisaient le tri. Réfléchissaient. Et agissaient. A peine réveillée de con semi-coma le 31 octobre, au lieu de trouver un coin tranquille où déverser les litres de sanglots habituels que son frère n'aurait pas manqué d'essuyer, elle s'était remise sur ses jambes. Depuis, il n'avait s'agit que d'avancer, non pas tête baissée, mais avec force de détermination. Pendant que son père et sa tante se disputaient une place qu'elle leur laissait volontiers, tandis qu'on enterrait ses morts et qu'Avalon pansait ses plaies, Scylla regardait droit vers un avenir légèrement différent que celui qu'on lui avait promis. En silence, bien évidemment.

Certes, cette espèce de combat intérieur avait tout l'aspect d'un nouveau-né. L'important était que lorsqu'elle trébuchait, elle se relevait. Corvus Hunter et ses révélations à demi-mots, qu'elle avait pu vérifier en dénichant un objet fort précieux aux yeux de sa mère, avait largement participer à cette mue. Deux mois avaient passé et l'évolution commençait à se faire sentir dans son entourage. Au Cirque, en premier lieu, où elle dispensait l'essentiel de son temps. Mais pas seulement.

On avait toqué à la porte en bois de la roulotte. Elle avait récupéré l'office de son oncle, celle de son grand-père avant lui. Après tout, c'était ici que les affaires s'étaient toujours traitées et conclues et elle ne comptait pas déroger à la tradition. Le nez dans le grimoire de comptes, elle avait sommé son obligé d'entrer. « Scylla ? On te demande. » Elle avait été surprise par l'acidité qu'elle sentait dans le ton de Charmelle. Jusqu'à ce que sa silhouette plantureuse ne s'efface pour révéler celle ... d'Arutha Kark. « Papa ? » Elle ne chercha pas à dissimuler sa perplexité. Son père, qui abhorrait le Cirque au moins autant que la moitié féminine de son engeance était là. Un fin sourire aux lèvres. Arutha souriait. Le Lord la protège. « Tu peux nous laisser, Charmelle. » La blonde avait hésité et la Lagides avait senti Rose, en train de tricoter près de l'âtre allumé, se tasser sur elle-même. « Toi aussi, Rose. Va aider Charmelle. » A quoi faire et pourquoi, elle trouverait bien. Scylla sentait soudainement que la dernière chose qu'elle voulait, c'était un témoin à la conversation qui suivrait. Elle se leva tandis que les deux femmes disparaissaient afin d'accueillir son géniteur correctement. « Qu'est-ce qui vous amène ? » L'héritier Kark n'avait pas attendu d'y être invité pour se laisser choir dans un fauteuil. Elle ne connaissait que trop bien ce regard. Sous son sourire de miel, elle sentait l'avidité. « Une simple discussion, ma fille. Il est évident que notre famille a subi bien des drames, ces derniers temps. La mort de ton grand-père, l'abandon de ta mère, la perfidie de ta tante ... Malheureusement, c'est aussi dans ce genre de circonstances que l'on comprend l'importance de se rapprocher de ceux qu'il nous reste. » La jeune femme avait dû contrôler son souffle pour qu'il ne dérape pas, tant le rythme de son coeur s'était emballé. Pas d'espoir, ah ça non ! De crainte. Raide, elle avait toisé son père, attendant la suite. Qui ne vint pas. Il darda sur elle un regard brûlant. « Scylla ? Et bien, qu'en penses-tu ? » Soudain, les épaules de la jeune femme s'étaient affaissées, comme si elle se détendait. Ou se soumettait. « Évidemment, papa. Permettez que je vous fasse amener à boire. » Un sourire des deux côtés. Elle avait sonné la cloche, puis s'était avancée afin de s'assoir en face du patriarche. Gentille fille. Bien élevée. Arutha aussi semblait se relâcher. Son enfant, sa douce enfant toujours si obéissante. Il obtiendrait exactement ce qu'il voulait sans avoir à user des menaces habituelles. Un changement de stratégie payant. « Je te remercie. Commençons par le début ... » Et alors qu'il se mettait à la questionner, cherchant à l'amener sur le terrain d'une allégeance envers lui, il la vit. L'inflexibilité dans ses prunelles d'azur. Il se sentit rougir de colère. Non pas elle. Pas elle aussi !. Il en aurait grondé de frustration. « Tu me dois ton soutien, Scylla. Tu es ma fille. » Elle aurait pu répliquer qu'elle était heureuse qu'il le réalise, au bout de vingt-trois ans. Au lieu de ça, elle se contenta de le fixer, indéchiffrable. « Je ne vous dois absolument rien, papa. Et tous les coups que vous pourrez mettre dans vos tentatives de persuasion ne sauraient me faire reconsidérer mon point de vue à ce sujet. » « Tu ... » Là encore, elle l'avait senti. Comment il voulait lui faire ravaler ses paroles. Elle se crispa. Attendit. Il bondit tel un diable hors de sa boîte. « Tu le regretteras. » Elle déglutit, le regardant par-dessus son épaule maintenant qu'il était derrière elle, près de la porte. « Sans doute. » Le battant claqua violemment. Aussi soudainement que cela avait commencé, tout était terminé.

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L'affrontement avec son père avait requis des forces importantes, bien que nécessaires. La terreur qui l'avait envahi s'était dissipée longtemps après le départ d'Arutha, laissant peu à peu la place à une étrange sensation de déconnexion. Nul plaisir, nulle extase après la scène dont elle était ressortie ... Victorieuse ? Oui, pour la première fois de sa vie, la rousse avait battu son père à son propre jeu. Elle avait refusé de ployer face à la menace patriarcale et défendu ses positions, au risque de voir ses maigres territoires rasés à court terme. La liberté a un prix ne cessait-elle de se répéter, consciente de la partie délicate dans laquelle elle s'était engagée. Et dont elle refusait d'être le pion. Cette existence-là serait révolue ou ne serait pas.

Rentrer chez les Lagides n'apparaissait pas une option, ce soir-là, pas plus que de rester au Chimeria. Avec Noël et ses préparatifs, elle considérait avoir accordé suffisamment accordé sa compagnie à sa famille - par alliance ou non - ces derniers temps. Quant au Cirque ... A son grand drame, il paraissait que pour le moment, Arutha y eut laissé tels des effluves malodorants dans son sillage, en venant en souiller le sol de son opportuniste concupiscence. Lui restait donc l'option de rentrer chez elle. Cette perspective la remplir d'un intense soulagement. Là-bas, elle serait tranquille. Personne ne viendrait la débusquer dans sa chambre pour lui demander des comptes.

Douce et persistante naïveté.

A peine eut-elle transplané qu'elle envoya valser ses escarpins. Ses bras étaient chargés des parchemins qu'elle n'avait pas pris le temps d'étudier à cause de l'interlude paternelle. Son esprit voguait déjà vers le délicieux bain dans lequel elle se délasserait et les draps de soie qu'elle trouverait une fois sortie de l'onde bouillante. Un régal. Il n'y avait plus qu'à le faire couler. Elle s'approcha de la porte. Laquelle s'ouvrit. Ma baguette. Les papiers s'éparpillèrent mais avant qu'elle puisse vraiment remonter sa robe pour s'en saisir, une main lui obstrua ses lèvres. Et tout à coup, un torrent d'émotions contraires l'emporta. Colère. Haine. Joie. Soulagement. « C’est moi.  » Encore plus méconnaissable qu'à la Tour, sous les couches de vêtements et une barbe imposante, les traits tirés et les prunelles brillantes. Pourtant, son nom lui vint en l'espace d'un battement de cils. Nero. Il s'écarta. Elle resta là, les bras ballants, au milieu des parchemins abandonnés.  « Où est ma sœur ?  » Haussement de sourcils. « Qui ? » Non, elle ne se moquait pas de lui. Elle ne comprenait réellement pas. Quelle sœur ?  Il réitéra. Insista. Ma sœur . Cette fois, elle plissa le front. « Je ne sais pas de qui tu parles. » Et enfin, elle eut ce nom. Ses traits se décomposèrent. Elizabeth O'Meara. La fille Callaghan. Celle que Vivienne McKay avait attrapé dans la débâcle. Un ange passa. Il allait s'impatienter. « C'est ... Ta sœur ? » Pure rhétorique. Elle peinait à assimiler la nouvelle. Mais parvint à se reprendre. « Je n'en ai pas la moindre idée. » finit-elle par répondre, d'une voix atone. Certainement pas la réponse qu'il attendait. Pourtant, qu'il la croit ou non, c'était la seule qu'elle avait à lui donner.

Scylla était bien placée pour savoir que la violence pouvait revêtir de nombreuses formes. Elle avait grandi au sein de la noirceur abyssale du giron d'Arutha et Esmé Kark. Elle avait vu, au fil des années, le visage de son jumeau, s'assombrir, se ternir, se marquer des souffrances qu'on les obligeait à endurer au nom d'un mariage que l'on aurait aimé convenu plus que consenti. Bien davantage que les cris, au-delà des éclats de voix qui retentissaient parfois dans la suite parentale, elle avait réalisé que le pire n'était pas dans le bruit. Il était dans le jeu des regards, dans les gestes secs et brusques, dans les menaces voilées, promesses de mille tourments. Encore ce soir et malgré le fait qu'elle revenait sans bleu ni larmes, elle avait enduré la brutalité de cet homme auquel elle restait lié par le sang, à défaut du nom. Et que dire de Tintagel, Aberfan ou encore d'Avalon ? Effluves de sang, odeur de mort, crachotement de poussière et de cendres. Vingt-trois ans. Vingt-trois ans qu'elle se laissait exposer à l'agressivité, qu'elle piquait du nez et se contentait de subir. « OÙ EST MA SŒUR ?  » « Expelliarmus. » Sans cesser de le fixer et à mesure que Nero l'obligeait à battre en retraite, elle était parvenue à récupérer sa baguette. Celle du garçon atterrit dans sa main libre. « Repulso. » Juste assez de puissance pour l'envoyer se cogner contre la commode et le déséquilibrer. « Incarcerem. » Des lianes pour l'entraver. « Bloclang. » Enfin, un enchantement pour le faire taire. Le tout, toujours de ce ton qui n'en était pas vraiment un, de ce regard vide et bovin. Quelques secondes s'étaient écoulées entre ses attaques. De la détermination taillée dans la roche la plus pure qu'elle avait pu saisir dans ses ressources. Car elle en avait, elle les sentait s'amasser. Comme si elles avaient attendu cet instant toute leur vie.

Elle n'était pas une très bonne combattante. L'expérience avait montré qu'elle n'était pas inutile avec une baguette, mais largement meilleure avec un fouet, bien au chaud derrière ses tentures. Cependant, si Nero avait pour lui sa colère, il avait surtout sa faiblesse de plusieurs semaines probablement passées dans le froid et mal nourri. Il n'y avait aucune gloire à retirer de ce qu'elle venait d'engendrer et de toute façon, ce n'était pas ce qu'elle recherchait. Sans lui jeter un regard, elle ramassa en premier lieu les papiers qu'elle avait fait tomber. Tranquillement. Beaucoup trop. Une fois qu'elle les eut réuni, elle alla les déposer sur le même meuble auquel le Phénix était adossé malgré lui. En second lieu, elle prit le temps de passer un verre sous la carafe de whiky pur-feu, reconnaissable à l'odeur, qui gouttait tout près de lui. Pour finir, elle en avala une longue gorgée. Sans un mot, ni un soupir. Pas un bruit sinon celui de ses pieds nus grinçant sur le parquet ou des contorsions du jeune homme à une paire de centimètres sur sa gauche. « Sourdinam. » Insonoriser la pièce. Pragmatique. Quelque chose clochait. L'atmosphère déjà lourde ne faisait que s'appesantir à mesure que les secondes s'égrainaient. A l'image d'un volcan dont le cœur s'échauffe avant d'entrer en éruption, il était possible que la carapace du Cygne soit en train de se fendiller.

« Oui, tu vas t'en contenter, Callaghan. » L'âpreté avec laquelle il avait prononcé son nom de femme mariée réapparaissait dans la façon dont elle utilisait, pour la première fois, sa réelle identité. « Et tu sais pourquoi ? Parce que je n'ai rien d'autre pour toi, là, maintenant. » Calme éternel et ... Quoi que. Elle abandonna le giron de la commode pour aller s'assoir sur le lit où ses jambes atteignaient tout juste le sol. L'alcool dans son contenant trahissait les tremblement qui agitait ses membres. Et elle le regardait. La lumière revenait dans ses prunelles. Comme un écho infernal dans l'azur. Elle bouillonnait. « Tu n'es qu'un hybride d'engeance de chartier au Q.I avoisinant celui d'un strangulot. Tu as à peu près autant de maturité qu'un bébé braillant aux pieds de sa génitrice, à la recherche de la sucette qu'il vient juste de faire tomber devant son museau morveux. Tu es un kamikaze au culot et à la mauvaise foi tellement ancrés que tu oses venir exiger des comptes à propos de la fille qui a brûlé le corps encore chaud de mon oncle. En gros, Nero, tu es un sale con. » Nouvelle rasade. Cette fois, sa voix était devenue forte, trahissant enfin ses émotions. Colère. Profonde. Sourde. « Je sais ce que tu attends de moi : que je reparle de ton sang, de ta cause, des mensonges que tu m'as servi et pourquoi pas, que j'attaque tous les éventuels travers de ta famille. Tu veux que je t'accuse de tous les maux, des cadavres qui ont jonché tant de lieux depuis un an. En vraie Mangemort que je suis, tu veux juste que je continue d'alimenter ton maudit fiel d'inconséquent, que je te donne à chaque parole un peu plus un prétexte pour me haïr. Et continuer de me réclamer encore et encore l'endroit où se trouve Elizabeth. C'est tout ce qu'il te reste, n'est-ce pas ? Avec les semaines qui passent et tes recherches qui, je suppose, ne donnent rien, puisque tu en es réduit à venir me voir, tu sens l'espoir qui s'amenuise. Alors tu as peur et tu hurles. Parce que c'est tout ce que tu sais faire, quand tu perds pied. Bramer en espérant que quelqu'un t'entende et s'intéresse à ta détresse. » Un rire mauvais. Amer. Elle secoue légèrement la tête, des mèches folles s'échappant de son chignon. Non, elle n'était pas devin. Pas plus qu'elle n'avait la prétention de lire en l'autre aussi bien que le faisait sa mère. Il savait juste exactement ce qu'il ressentait. Il était le reflet d'une détresse contre laquelle elle luttait, qui l'avait tant habité au point ... A ce point là, justement. On y était. Et c'était assez.

D'un mouvement brusque du bassin, elle sauta de son siège de fortune pour venir s'agenouiller à sa hauteur. Si près qu'il aurait pu la coucher d'un coup de tête. Sauf qu'elle avait oublié de le craindre. Parce qu'elle avait, putain tellement par-dessus la tête d'avoir peur ! « Fais-moi le plaisir de ravaler ta frustration abrutie et de connecter les deux neurones qui te restent. Parce que je t'interdis de m'acculer encore comme tu viens de le faire. Je t'interdis de me menacer à nouveau dans ma propre maison et d'user d'intimidation sur moi. A ce jeu-là, tu n'arriveras jamais à la cheville d'Arutha Kark. » Etourdie par sa rage, les octaves grimpaient avant qu'elle ne crache ce nom. Pour la première fois, Scylla osait prononcer le nom de ce père honnis avec toute la haine qu'il lui inspirait. Alors, c'était elle qui se rapprochait, cette fois. Sans peur et mais emplie de reproches. « Plus personne, tu m'entends ? Plus personne ne me rabaissera de la sorte. Pas même toi. Surtout pas toi. Je ne t'en donne pas le droit et peu importe le fait que j'aurais sans doute tué pour toi à la Tour, que si les choses étaient à refaire, je pointerai ma baguette sur mon oncle de la même manière. Je veux du respect. » Dans sa main, le verre éclata. Au-dessus de leurs têtes, le lustre se balançait, faisant cliqueter ses pendeloques à cause des reflux de magie qui s'échappaient d'elle. Ou de tous les deux. La jeune femme était trop aveuglée pour juger de l'état dans lequel se trouvait son interlocuteur. « Et toi, tu veux ta sœur. » constata-t-elle malgré tout, tout en reculant légèrement. Des filets de sang s'échappant de sa paume lacérée commençaient à goutter sur le parquet. Cette vision eut le mérite de la calmer d'un cran. A peine. « Je vais te libérer. Seulement si tu es capable d'avoir une vraie conversation. Et à partir de là, on pourra voir ensemble dans quelle mesure je peux t'aider à la retrouver - c'est-à-dire, où je peux aller chercher les informations dont tu as besoin. Est-ce que tu en es capable, Nero ? »

L'arme était passée d'une main à l'autre. Scylla rendait à son ancien amant la compagne de toute une vie, cette extension de lui-même dont elle l'avait privé. Pour se protéger. En période de guerre, on en arrivait vite, bien trop vite, à confondre alliés et ennemis. Bien qu'au fond, la dresseuse ne savait pas vraiment ce qu'il était censé représenter à ses yeux. Elle savait pour quel camp il se battait. Mais elle ? Les mélanges avaient été aussi surprenants que délétères à la Tour de Médias. Tandis que Harmakhis leur tournait le dos, car nulle faiblesse n'était tolérée par le général, Jane Callaghan les avait sauvé des poings rageurs du golem. Alors que Thanatos faisait ressortir un penchant sadique qu'elle ne lui connaissait pas, c'était bien vers lui que la rousse avait pointé sa baguette afin de le faire cesser. Elle se rappelait parfaitement la façon dont le circassien s'était délecté de la douleur qu'il provoquait, des fantômes dans le reflet des miroirs. Nombreux, tellement nombreux.

D'un autre côté, la Callaghan avait pressé la détente sonnant le glas de la vie de son oncle. Sa fille avait transformé en cendres un corps que ses proches ne pourraient jamais pleuré. A bien y réfléchir, elle avait également tenté de la faire exploser. Devait-elle aussi effleurer la cicatrice laissée par la lame de l'hidalgo fou-furieux sur son flanc pour se rappeler ce qu'elle était ? Ce qu'ils lui avaient fait ? Un pas en arrière. Maintenant debout et Nero libre, sa proximité lui était insupportable.

Toutefois, elle ignorait à quel point ce constat allait devenir vrai. « Ne t’en fait pas je serais calme et agréable. C’est ce que tu veux, au fond, non ? C’est bien ça votre définition du respect chez les Kark ? Broyer tout un chacun jusqu’à ce qu’ils se soumettent. Et bien, Scylla, tu peux être contente, tu as ma soumission.  » Elle qui s'était détournée pour bander la blessure qu'elle s'était infligée se figea. Son corps entier sembla devenir de glace. « Tu es ridicule ! » Vraiment ? L'était-il ? Ne l'avait-elle pas attaqué, ligoté, bâillonné ? Réduit à la plus stricte impuissance pendant qu'elle déversait son venin, digne maîtresse du cobra dont Ajay Shafiq lui avait fait cadeau quelques mois plus tôt ? Grand Cygne Pâle vanté pour ses talents de dresseuse auprès d'indomptables créatures ? Tu es une Kark. Tu es comme ce père honnis dont tu cherches tant à t'émanciper. Il n'a pas besoin d'abuser de toi pour obtenir ce qu'il veut. Pour que tu sois cette fille qu'il réclame. Son visage perdit toute couleur et elle se sentit faiblir, obligée de poser sa main blessée sur la commode dévastée. Geste qu'elle fit passer pour anodin en se retournant pour faire face au jeune homme, la mine bien plus digne qu'elle n'en éprouvait réellement. Juste à temps pour recevoir l'estocade suivante.  Quelque chose se brisa en elle, provoquant l'écho cristallin de milliers de petits morceaux se répandant dans ses entrailles. Œil pour œil. Pourtant, le rejet avait été une partie intégrale de son existence. Elle y avait baigné dès sa naissance. A croire qu'on ne s'y habituait jamais. Elle encaissa sans pouvoir réprimer une grimace souffreteuse. Le gros de sa rage avait fondu telle la neige au soleil. Subsistait les relents sourds dont elle ne voulait ni ne parvenait à se défaire. Qu'importe ce qu'elle lui avait fait subir un peu plus tôt, il lui rendait coup pour coup. Qu'à cela ne tienne, elle ne lâcherait pas les armes aussi aisément. « Alors pourquoi m'as-tu sauvé, à la Tour ? » Empêcher sa voix de trembler, de peine ou de colère, était un vrai chemin de croix. Ca et là, les syllabes tressautaient, trahissant son malaise grandissant. Impossible de déterminer si elle se retranchait derrière sa sempiternelle image de sang-pure ou si les fissures ne faisaient que s'élargir. Elle reprit, l'empêchant de répondre : « Non, ne dis rien. Tu as raison, ça n'a aucune importance. Pas plus que quand je te regarde, j'ai l'impression qu'un inconnu a remplacé le garçon qui m'a fait découvrir un monde que je ne soupçonnais pas. Et bien plus encore. Tu as raison : tu n'as pas la moindre idée de ce que je pense ou de ce que je veux, pas seulement parce que ça n'a aucune importance mais parce qu'au fond, ça ne t'intéressait pas hier et cela ne t'intéresse toujours pas aujourd'hui. N'oublie pas, je ne suis qu'une putain de Mangemort. » Un sourire sarcastique lui aurait paru approprié, néanmoins, même son instinct de conservation ne parvenait pas à retrousser ses lèvres sèches. « Pour ta soeur, donne-moi simplement le nom des lieux que tu as déjà visité. Si tu as des noms de sorciers ayant pu l'approcher ces deux derniers mois, je verrai également ce que je peux faire auprès d'eux sans éveiller les soupçons. » Qu'est-ce que tu veux, Scylla ? Qu'est-ce que tu penses ? Allez dis-moi. La Bête l'observait des tréfonds de son âme, curieuse. Peut-être la réponse se trouvait-elle juste sous son nez. Ou alors, il n'y avait plus qu'à creuser.

" Je ne peux pas te donner de telles informations sur nos recherches, le moins tu en sais sur les actions des phénix et mieux l'Ordre se porte. " Elle n'empêcha pas ses yeux de se lever vers le plafond. Il avait besoin de son aide, oui ou non ? N'était-ce pas pour cela qu'il était venu, et uniquement pour cette raison ? Pourtant, derrière son agacement, elle ne pouvait que reconnaître l'intelligence de cette réponse. La Marque serpentant sur ses reins depuis un peu plus d'un an justifiait à elle seule la retenue du Phénix. Et que dire des missions auxquelles elle avait participé. Des siens qu'elle avait tué. Était il au courant ? Se souvenait-il des deux silhouettes qui étaient apparues dans la psyché détraquée sur le plateau ? Probablement pas. Sans quoi, il aurait jeté le dévolu de son désespoir sur une autre de ses conquêtes. Bien que parmi toutes celles qu'il avait dû engranger, concernant son problème majeur actuel, elle restait encore le meilleur contact qu'il pouvait espérer.

Il n'empêchait qu'il lui fallait quelque chose. Malgré toute sa bonne volonté aux origines incertaines, la rousse ne pouvait pas - ne voulait pas - risquer tout ce qu'elle avait, sa liberté, voire sa vie en premier lieu, en retournant tout le monde magique. Il lui fallait un point de départ. Des noms, des lieux, une chronologie. N'importe quoi qui ne lui donnerait pas l'impression de se jeter tête baissée dans un bain dont elle ignorait s'il était de souffre ou d'acide. A savoir si le jeune homme le sentit ou s'il en avait déduit la même chose, mais enfin, il parut décidé à partager un peu de ce qu'il avait pu récolter en deux mois. Le laissant à son langage châtié et aux considérations de la profondeur de ses poches, elle termina les soins de sa main. Le lendemain, elle irait trouver Mimi afin qu'elle fasse disparaître les conséquences de son emportement. Si la médicomage n'était pas du genre à se perdre en questionnements, Scylla voyait déjà émerger l'excuse qu'elle ne manquerait pas de lui servir, cette dernière à base de « oups quelle maladroite » et de « ça m'apprendra à me lever la nuit sans allumer la chandelle ». Tellement bateau qu'elle ne pourrait qu'y croire. Et après tout, ne soignait-elle pas les stigmates de son existence de circassienne - ainsi que celle de Kark - depuis toujours ?

Jetant une oeillade de biais, elle put constater que Nero s'était muni d'un ... D'une ... Impossible de se rappeler du nom de l'objet moldu. Cela ressemblait à un grimoire, mais en plus fin et autant dire que la couverture cartonnée n'avait rien à voir avec du cuir de dragon. En plus, c'était rose et joliment orné de petites fleurs enfantines. Le contraste avec la mine burinée, terne et si sérieuse de son interlocuteur était saisissant. Voire risible, en d'autres circonstances. Malheureusement, rien ne prêtait à rire, ce soir-là. Aussi, retournant à ses occupations, elle entreprit de reprendre sa paperasse là où son père l'y avait laissé. Oui, assise à son secrétaire, la demoiselle, jambes croisées, la plume grattant le parchemin, retournait à ses affaires comme si le reste ne l'intéressait que très peu en comparaison - une nonchalance que le garçon ne manquerait pas de mettre à son discrédit dès qu'il en aurait l'occasion. Alors qu'en vérité, il s'agissait moins de rattraper un quelconque retard que de s'occuper l'esprit pendant qu'il s'appliquait. Ses membres étaient toujours fébriles, agités par la tension qui l'habitait. La rongeait, même. Rarement la Lagides ne s'était sentie aussi habitée. Ce que tu fais, ça s'appelle de la trahison, petit cygne roucoulait la Bête, euphorique. Extatique, plutôt. Cette dernière sentait que son hôte était en train de muer, qu'importe que les raisons soient encore nébuleuses pour elles deux. Trahir ta famille, ton mari, tes amis, ta faction ... Pour un choix. N'as-tu même pas un petit peu honte ? Tu devrais. Il lui sembla même, de côté, apercevoir les contours indistincts de la silhouette familière de son oncle. Il aimait venir la hanter, parfois. Elle savait bien qu'il ne s'agissait que d'une réminiscence de son esprit violenté, pour autant, elle était si symptomatique de tout ce qui n'allait pas qu'elle peinait à s'en convaincre lorsqu'elle apparaissait. L'agitation du Phénix eut le mérite de la ramener à l'instant présent et de faire taire ses tergiversations.

Elle remarqua à peine qu'il avait esquissé un pas de manière à échapper à leur proximité, le regard rivé à la liste qu'il venait de lui fournir. Ses sourcils étaient froncés par la concentration, autant celle réclamée par la lecture que par celle des informations qu'il y ajoutait de vive voix. L'occasion de découvrir à quel point elle avait été déconnectée de la réalité de la guerre ces huit dernières semaines. Du moins, elle n'ignorait pas le statut acquis par ses aînés, pas plus qu'effectivement, Vivienne McKay avait mis une main heureuse sur la O'Meara. Cependant, maintenant que quelqu'un lui résumait les éléments, elle pouvait prendre l'ampleur de leurs corrélations et implications. Elizabeth était un élément liant qui l'effrayait soudain. Vivienne ... Mordred. Sir Andrew. Prenant soin de maintenir ses traits impassibles, elle se contenta de passer une main dans ses cheveux décoiffés. Ne lui dis rien. Tais-toi, tant que tu ne sais pas. Et cette fois, ce n'était pas l'Autre qui parlait. Plutôt l'écho de sentiments aussi malvenus qu'inutiles, qu'elle ne pouvait pourtant pas totalement ignorer.

" Qu'est-ce que tu as à gagner dans tout ça, Scylla ? Pourquoi tu acceptes de te lancer dans ça ? " Les interrogations du sang-mêlé de l'extirpèrent de ses sombres pensées. Leurs prunelles se heurtèrent. Deux miroirs d'inflexibilité. Ils se jaugèrent. Un nouvel ange élut domicile entre eux avant qu'elle ne se décide à lâcher : « Je ne te fournirai pas une réponse que je t'ai déjà donné il y a longtemps et que tu ne veux pas entendre. » Paroles sibyllines qu'elle s'empressa, comme toujours, de détourner en enchaînant aussitôt après. « Du reste, ça ne te regarde pas. » Plus précisément, cela ne te concerne plus. Elle ne pouvait imaginer qu'il subsiste, après le discours haineux qu'il lui avait servi, le moindre sentiment agréable à son égard. Pour peu qu'il en ait eu. Car la Tour ne comptait pas. Non, cela ne devait pas compter. « Je ne peux te donner aucune garantie. Mes faits d'arme ne font pas exactement de moi la Mangemort la plus demandée depuis deux mois. Ni la Kark ou Lagides, d'ailleurs. Mon nom m'ouvre moins de portes que tu pourrais le croire. Néanmoins, j'ai des contacts et des oreilles sur lesquelles compter. Tu devras te contenter de ça. » Sans se départir de son air fier, presque hautain, si bien assorti à l'attitude qu'elle lui servait depuis son irruption dans cette chambre, elle plia la page colorée plusieurs fois jusqu'à la ranger au seul endroit où nul n'irait la chercher pour l'instant. A savoir, dans son décolleté. Plus tard, elle lui trouverait une cachette sûre, la relirait jusqu'à l'apprendre par coeur. Puis, elle la brûlerait. Son instinct stratège, à la limite de la fourberie, aurait du la glacer. Au lieu de ça, elle sentait une force nouvelle venir lui brûler les veines. Elle ne savait pas pourquoi. Pas vraiment. Pas encore. Elle sentait seulement que c'était la bonne chose à faire. Elle avait le comment. Et pour ce soir, ça lui suffisait.