QG temporaire de l'Ordre du Phénix, Ecosse, 6 octobre 2047, 3h19.

Scarlett Fuller était agitée. Autour du godet de whisky pur-feu qu'on lui avait apporté, ses doigts se crispaient nerveusement. Face à elle, alors que la sang-mêlée s'était attablée, Jane était restée debout, fixant par la fenêtre du quartier général temporaire. Il faisait désormais nuit noire sur la lande déserte. C'était à peine si elle voyait les gardes à leurs postes. Les deux femmes avaient profité du calme revenu sur le QG et de l'heure avancée pour se réfugier dans une pièce fermée. Obbie ronflait sur un canapé, à quelques mètres seulement de ses vieilles amies. Scène plutôt habituelle, si on oubliait qu'aucun poil de moustache ne tressautait à chacune de ses respirations. Horreur. « Connards de bouffeurs de morts. Putains de Kark. » La Callaghan pivota vers son amie, lui offrant un léger sourire compatissant. « Tu devrais aller te reposer. La soirée a été longue pour tout le monde. »  L'autre secoua la tête. « Il faut qu'on parle de quelque chose avant. » « Silas ? » « Silas. » L'Irlandaise vint s'asseoir sans que Scarlett ait eu besoin de l'en prier. Bien qu'elle fut épuisée, elle n'aurait jamais pu lui refuser cette confrontation. Pas à celle que les années avait fini par lui faire considérer comme une sœur. « Qu'est-ce qui nous a pris ? Pourquoi on a écouté ce taré ? Maintenant, on a trois gamins sur les bras, dont le fils de Salope Kark ! C'est pas qu'elle me fait peur, la desperate housewive, mais c'est pas pour autant que j'ai envie de la foutre en rogne plus que ça. » Jane haussa un sourcil. « Tu dis ça parce que tu as aussi tué son frère ? » La Fuller se rembrunit. Ce n'était pas prévu au programme et elle n'y avait pris aucun plaisir. Le meurtre ne devait jamais être banalisé. Pour autant ... « Il fallait le faire. » Elle coula un regard vers la Kantaro à la bouche ouverte. Au moins un qui dormait comme un bébé, la morale étouffée par la nécessité. Celle de Scarlett, en revanche, la tourmentait. Son amie ne pouvait que le comprendre, aussi passa-t-elle sa main par-dessus la table afin de serrer la sienne. « Je ne te le reproche pas. Nous aurions de toute façon dû en arriver là, un jour ou l'autre. Quant aux enfants ... » Elle fit mine de réfléchir. « Nous les traiterons bien, même s'il faudra, pour certains d'entre nous, prendre les mêmes précautions que pour Mulciber. Et nous les utiliserons aux fins identiques que celles prévues. » La Phénix acquiesça, renforçant son étreinte autour des doigts de sa leader. Elle faisait confiance à Jane. C'était eux depuis le début, depuis qu'ils avaient tant perdu. « Et pour Trueblood ? » Une lueur de détermination supplanta la douceur dans la prunelle de la Callaghan. Un instant seulement. Assez pour que Scarlett la surprenne, cependant. « Ne t'en fais pas pour lui. Je le garde à l’œil. » Et à la Fuller d'espérer que sa comparse savait ce qu'elle faisait, là encore. Sans cette fois, portée par un sombre pressentiment, en être tout à fait certaine.

Le lendemain à 14h précises, toutes les radios magiques britanniques se régleraient contre leur gré sur la station rebelle. Dans un discours de quatre minutes et trente-sept secondes exactement, Jane Callaghan annoncerait les noms des trois élèves de Poudlard retenus par l'Ordre du Phénix, assurerait que leur état de santé après avoir diffusé le message de leurs voix tout à fait alertes - et quelque peu énervées, plus qu'effrayées. Jonathan Tuttlemeyer, Georgia Crispy et Selden Kark - basique de rang 3, née-moldue et sang-pur. Après quoi, elle annoncerait la rançon : un assouplissement drastique des lois ministérielles pour une égalité totale entre sorciers, les mêmes chances pour tous. Une réflexion réelle autour de l'abolition de l'esclavage. Et pour terminer, la fin de l'oligarchie. Une élection, elle réclamait une élection démocratique. Les Mangemorts préféraient-ils demeurer dans leurs carcans dictatoriaux, au détriment de l'existence de trois jeunes enfants ? De trois citoyens en devenir ? Le souaffle était désormais dans leur camp. Ainsi que dans celui de chaque sorcier, appelé à se dresser pour la liberté.


Quartier d'Eden, Londres, 6 octobre 2047, 14h.

« T’inquiète poto, ça va j’te dis ! » Un froncement de sourcils lui répondit. Johnny croisa les bras et répondit à son comparse de toujours d’un haussement d’épaules. « ’scuz. J’ai l’droit. M’en fous. » « Nan mais tu pig’ rien ma parole ! Lâch’moi la grappe oh !! » Oh mais c’est qu’il était énervé le Donnie ? Johnny recula d’un pas, avisa son pote et finit par se détourner. « J’vais m’chercher une bière. Et tu peux crever pour en avoir une. ». Il passa à côté d’Oliver et d’Alice, leur jetant un regard en biais alors que le prêtre était visiblement en train de bénir rapidement la jeune femme, juste avant qu’elle se détourne vers l’un de ses camarades.

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Ils étaient là depuis plus d’une heure et certains s’étaient déjà assoupis quand une femme d’âge mur ouvrit la porte de la pièce principale du QG et se dirigea aussitôt vers Oliver. Johnny n’entendait pas la conversation entre eux, mais elle se dirigea quasiment instantanément vers John, allongé un peu plus loin sur un matelas de fortune, avant de regarder le contenu des sacs qu’ils avaient transportés et dont on les avait délestés dès leur arrivée. Finalement, elle revint vers Oliver et ils conversèrent à voix basse un long moment - sans savoir qu’ils étaient épiés par un ex-SDF - donc une personne capable de passer inaperçue au milieu de la société. Finalement, la femme fit signe que l’on prenne les sacs contenant l’alternateur et le réacteur nucléaire démontés, et s’éclipsa par une porte au fond de la salle.

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Oliver frappa dans ses mains, Ali à ses côtés. Celle-ci avait passé les dernières heures dans une pièce adjacente, une sorte d’atelier où elle avait ré-assemblé les pièces.  Finalement, elle revint voir Oliver une fois la journée bien avancée, et ce dernier avait, au bout de quelques minutes de conversation
« Camarades, amis, j’ai quelque chose à vous dire. Nous avons, grâce à l’aide précieuse de notre docteur en ingénierie nucléaire, le Docteur Ali Sheffer, et grâce à l’aide de Dieu, réussi à récupérer tout le matériel nécessaire à la production d’électricité de manière autonome. » Il se tût un instant pour faire durer l’effet de son annonce. Les chuchotements se répandaient dans la masse des personnes présentes : enfin ! L’électricité, de retour ! Les plus jeunes n’avaient que de vagues souvenirs, les anciens, ces survivants de l’Apocalypse, avaient attendu ce moment pendant…. « Longtemps. Cela fait longtemps que nous avons cherché à contrer la perte de nos sources d’énergie. Et voilà que maintenant, enfin, nous reprenons notre pouvoir. Ce pouvoir, nous l’avons, grâce à Eden. Grâce à l’électricité que nous pouvons désormais produire en masse et sans avoir à s’économiser…. Pour preuve... » Oliver se dirigea vers un interrupteur, petit objet quelconque qui passait inaperçu et inutile dans l’immensité de la pièce, originellement une salle de réunion de quartier londonnienne. Il appuya sur l’interrupteur, et une partie des néons s’allumèrent aussitôt, baignant la pièce dans une lumière crue qui noyait celle des lampes qu’ils utilisaient jusqu’à présent. « Et la lumière fut. » ajouta Oliver, un sourire en coin. C’était une victoire. Une réelle victoire sur la domination sorcière.  


Sur toutes les radios magiques, Royaume-Uni, 7 octobre 2047, 19h.

« Je ne peux pas.» avait-elle soufflé en tamponnant dignement ses yeux de son mouchoir de lin lunaire. « Je…» Sa voix manqua de se briser de nouveau en un sanglot, qu’elle réprima, et Harmakhis lui en fut gré. Calliope avait repris conscience trois heures plus tôt. Trois petites heures où la Kark avait eu tout le temps d’apprendre et de comprendre quelles étaient ses pertes. Trois petites heures où son esprit de mère avait eu le temps d’inventer les milles et un supplices qu’on faisait endurer à son enfant. Son tout petit. Face à ça, la perte de son propre frère avait figure de goutte d’eau dans l’océan. Et il avait fallu que ça soit Scylla qui lui arrache Selden. Sa petite Scylla. N’avait-elle rien offert à cette petite que son amour et sa compassion ? Ne l’avait-elle pas toujours cajolé quand son propre père ne lui adressait que de la haine, et que sa mère de l’indifférence tant elle était absorbé par le contenu des verres dont elle s’enivrait ? Calliope avait traité la petite presque comme la sienne, et la félonne lui avait arraché ce qu’elle avait en ce monde de plus précieux. Son tout petit.
« Je serais capable de leur céder, Harmakhis. Je le sais. Pour le retrouver, je serais capable de les exaucer. Il faut que ça soit vous, il faut vous preniez ma place.» L’aveu de sa propre faiblesse manqua de la suffoquer de nouveau. Pour autant, le Lagides ne nourrissait aucun dédain à l’égard de cette déclaration. La sorcière dans ses pleurs, et son honnêteté démontrait une force dont peu était capable : admettre son impuissance. Faisant montre d’une certaine compassion, il s’approcha avec prudence du lit de la sang-pure, il tapota doucement sa main, lui offrant un réconfort paternaliste. « Nous retrouverons votre garçon, Calliope. Ainsi que les deux autres adolescents. Et alors... » Il vit une lueur embraser le regard d’obsidienne de la Kark, l’éclat fragile d’un espoir qui ne demande qu’à brûler plus fort. « Et alors, nous ferons payer à ces terroristes chaque offense. » La flamme dans ses prunelles s’embrasa, se muant en quelque chose de fiévreux et fou, qui promettait feu et sang. Pour la première fois, Harmakhis découvrait sur le visage de la Poufsouffle le célèbre regard Kark. Ils échangèrent de nouveau sur des détails pratiques, quant au plan qu’il avait élaboré pendant Calliope était inconsciente. La sang-pure acquiesça, validant chacune de ses requêtes toute aussi sensées qu’avisées. Il quitta la chambre de l’hôpital Morgane où on avait transporté la Kark, pour gagner à grande enjambée le ministère de la magie. On avait aménagé à sa demande dans le bureau du feu ministre de la magie, un cabinet d’enregistrement pour adresser à la population les dernières informations concernant l’affaire Poudlard et ses otages. Après l’annonce de la Callaghan, le Lagides avait senti tout Avalon s’agiter, tous se murmuraient leurs avis quant à la marche à adopter. Mais le sang-pur n’avait que faire des murmures, et des avis des sots. Loin d’être dévoré d’orgueil comme le funeste Arutha Kark, il avait pourtant la certitude que sa solution était celle qui leur ferait retrouver non seulement les otages, mais aussi gagner la guerre.

Arrivé dans le studio de fortune, il fit signe à son assistant que tout avait été validé par la Kark, et déjà plusieurs sorciers agitèrent leurs baguettes pour mettre en branle les appareils radiographiques de la pièce. Il s’avança vers le micromagique et commença son allocution. Sa voix lourde et grave, résonna dans le bureau, mais pas seulement, elle été reportée en écho sur tous les postes radios magiques du pays. Il asséna les formules de politesses d’usages, ne manqua pas de rassurer la population quant à l’état de Calliope Kark, de rappeler que Poudlard demeurait encore à ce jour inaccessible en dépit des efforts répétés du ministère de la magie, et enfin, enfin il aborda le sujet qui agitaient les lèvres de tout le Royaume-Uni. « Concernant les otages, hier nous avons découvert tout comme vous les revendications des terroristes. Et après avoir bien pesé le pour et le contre, il a été décidé par le ministère de la magie, et par ses protecteurs, le Conseil Mangemort, de ne pas leur céder. Nous ne négocions pas avec des terroristes. Nous ne transigeons pas avec des êtres capables de s’attaquer à des enfants innocents, dont le seul tort est d’avoir été de se sentir en sécurité dans leur école. Nous ne pouvons leur faire confiance. » Il marqua une pause, le temps de reprendre son souffle que sa légère exaltation d’orateur avait rendu plus court que prévu. Plus posément, de la voix du vieux renard qui a toujours trois coup d’avance sur le loup, il continua : « Mais ce que nous pouvons faire, c’est les traquer, retrouver nos enfants, et traduire ces monstres devant notre justice afin qu’ils payent pour leurs crimes. »


Parc de Poudlard, Ecosse, 9 octobre 2047, 22h33.
« Tu es absolument sûre qu'on peut passer ? » Marchant derrière la femme, Sevastian Dolohov arborait derrière son air hautain, une mine renfrognée. Revenir sur le territoire de Poudlard après que le Château ait signifié au Directeur en personne qu'il ne voulait plus de sorciers en son sein jusqu'à nouvel ordre relevait du suicide. Et chacun savait que le Directeur d'Azkaban était un couard. « Certaine. » affirma Esmé Kark dont les longues enjambées montraient qu'effectivement, elle n'en doutait pas un instant. Ils étaient arrivés aux abords des grilles. La circassienne n'hésita pas un instant, franchissant la barrière. « Mais le temps imparti nous est limité, alors presse-toi. » Et ils pénétrèrent dans l'enceinte de l'Ecole. Toutefois, plutôt que de se rendre vers l'entrée du bâtiment séculaire, ils prirent le chemin de la Forêt Interdite. Le sang-pur vit son amie se détendre subitement à peine eurent-ils dépasser les premières cimes, tandis que lui jetaient des regards de tous côtés, méfiant, baguette au poing. « Détend-toi un peu, Sevy. Je t'ai dit que nous ne risquions rien. » « Tu m'excuseras si j'ai du mal à croire aveuglément en la parole d'une catin. » Loin de s'offusquer, la Kark haussa les épaules. La même rengaine, la même insulte affectueuse depuis près de trente ans. On s'habituait. Surtout après tout ce qu'elle avait traversé. De toute manière, des bruissements se firent entendre, les informant qu'ils n'étaient définitivement plus seuls. Les traits d'Esmé s'éclairèrent à la vue de la créature qui s'avançait vers eux. « Firenze. C'est bon de te revoir. » Le vieux centaure dont ils venaient d'envahir le territoire renâcla. « Le plaisir n'est pas partagé, humaine. » La sorcière esquissa une moue boudeuse. « Méchant. » Aucune réaction. Les émotions des humains le laissaient tout à fait indifférent. Il lorgna du côté du Dolohov, ne paraissant pas se sentir davantage menacé. Il fallait dire qu'une armée de ses congénères les encerclaient, la corde de leurs arcs tendus, les flèches pointées dans leur direction. Et puis, ils avaient un accord. Ayant déjà oublié sa contrariété, elle lui tendit un épais paquet rectangulaire dont il examina le contenu avant de faire signe à deux autres créatures de les rejoindre. « Apportez-le. » Des bruits de sabots et quelque chose qui échouait lourdement sur le sol, à leurs pieds. Esmé regarda le corps d'Arutha Kark, à l'expression encore figée par cette haine qu'on lui avait toujours connu. Sa gorge tranchée nette d'où le sang ne s'écoulait plus depuis longtemps. Sevastian, quant à lui, paraissait avoir retrouvé toute sa joie, certainement grâce au plaisir d'anticipation sadique que lui évoquait cette vision. « Est-ce qu'il est mort ? » interrogea la Dresseuse. Le Dolohov faillit se moquer d'elle, mais s'interrompit en constatant que quelque chose clochait dans ce cadavre. « Oui et non. » « Plus précisément, Firenze ? » Les centaures et leur sale manie de parler par énigmes. « Quand nous l'avons trouvé, il ne respirait plus. Mais n'était pas exempt de vie pour autant. A notre demande, les elfes l'ont maintenu ainsi. » Bien, ça ne s'arrangeait pas beaucoup. Surprenant le regard fiévreux du savant-fou, elle l'encouragea à développer. « On dirait que la Magie, noire, sûrement, l'a ... préservé. Cette raclure de bidet est toujours là, quelque part. » Plus livor mortis que rigor mortis. Ce qui plaisait d'autant plus au Directeur d'Azkaban. La pêche n'en était que meilleure. Esmé en vint à la même conclusion, ses joues se creusant en un sourire enfantin joyeux. « Excellent ! » Elle n'en espérait pas tant. Cela rendait leurs projets d'autant plus réalisables. Alors pourquoi se retenir d'exulter ? L'échange fait, Sevastian fit léviter le corps jusqu'à ce qu'ils repassent l'enceinte sans encombres. Cette fois, ce fut Esmé qui s'accroupit afin de toucher la silhouette glacée de « feu » son mari. « La mort était de toute façon trop douce pour toi, mon amour. Avec ce que je te réserve, tu auras enfin ce que tu mérites. » Grâce aux bons soins de Sevastian, Arutha Kark perdurerait. Du moins, une partie de lui, ce qu'il en resterait. Une âme souillée dans une enveloppe difforme, méconnaissable, douloureuse, soumise au pouvoir des autres. D'une autre. L'héritier Kark allait rejoindre le bestiaire horrifique de sa femme. Parce qu'après une existence entière de méfaits tous plus terribles les uns que les autres, d’engendrement de souffrance et de malheurs dans son sillage, c'était bien tout ce qu'il méritait.





ϟ C'est la fiiiin ! : Merci à vous petits poulpes pour cet event plein de rebondissements ! On vous laisse découvrir la fin à travers ce dernier tour.

ϟ Et après ? On vous invite à aller lire le nouveau bilan qu'on vous a concocté, qui devrait vous apporter toutes les informations dont vous avez besoin

ϟ J'ai des trucs à dire !Vous pouvez poster autant que vous voulez à la suite jusqu'à la clôture des sujets